Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно. С какой-то заботой, что ли… или я себе это придумываю…

— Тогда, может, покурим? Последнюю?

Беру со стола остатки былой роскоши.

— Пошли, — ухмыляется, открывая дверь и пропуская меня вперед.

У окна я вновь зажимаюсь. Не знаю, что говорить. И нужно ли?

— Ты издалека?

Оживаю.

— С чего ты взял?

— Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.

— Нет, недалеко… просто…

А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой — судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.

— Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

— Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

— Часто заходишь…

— Отпуск на работе.

— Ты работаешь?

— Ага. Учусь на заочке, для галочки.

— А-а-а… где работаешь?

— А это имеет значение?

— Извини, — опускаю взгляд. — Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

— Да особо не за что. Нам в одну сторону…

— Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

— Ты завтра занята?

— Да вроде нет, — тереблю пальцами рукава кофты, — а что?

— У меня к тебе дело будет.

— Какое?

— Завтра скажу, — вытаскивает из джинсов телефон, — номер давай.

— Чей?

— Серьезно? — выгибает бровь. — Яшин, конечно.

— Чей? — туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

— Твой, Жень, — говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

— Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

— Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

— Ага, — киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.

Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом.