— А есть коньяк?

Керефов издает что-то типа веселого ""пф-ф-ф"", видимо, означающее ""так и знал"", и лезет в один из верхних кухонных шкафов. Через пару секунд передо мной появляется бутылка без опознавательных знаков с жидкостью густого янтарного цвета, а следом за ней и два пузатых бокала.

— Это что? — я с сомнением рассматриваю необозначенное никакой этикеткой пойло, крутя бутылку в руках.

— Это дед мой гонит, — сообщает Дамир, выуживая из холодильника лимон, — Мягки-и-й…Правда сносит не хило…Не напьешься, Жень?

Керефов наконец садится напротив, прожигая меня своими чернющими глазами, — Сколько ты Б-52 выпила? Три?

— Считал?

— Да.

— Не любишь пьяных? — выгибаю бровь, пока он разливает самопальное что-то по коньячным бокалам.

— И курящих, — добавляет Дамир, смотря на меня в упор и подаваясь ближе.

По спине пробегает дрожь, потому что все в его позе, взгляде, устремленном на меня, кричит о том, что он думает немного не то, что говорит.

— И короткостриженых? — чуть более звонким от эмоций голосом интересуюсь я.

— И драчливых тоже не люблю, — подается еще ближе Дамир.

Я замираю, смотря на его лицо.

Оно так близко, что я вижу тусклые отблики света в черных глазах, замечаю маленькую родинку на левой щеке и как на мгновение дрогнули крылья его носа, ощущаю теплое терпкое дыхание на своей коже. Я даже помню, какое оно на вкус…Резко отстраняюсь и беру свой бокал.

— Ну, значит, за то, что мне тогда точно ничего не грозит, — выходит неестественно беспечно, тем более что Дамир продолжает всё так же тяжело и душно смотреть на меня.

Наконец медленно берет свой бокал и отстраняется от меня, откидываясь на стуле. Дышать становиться не в пример легче…

— Определенно, ничего, — хмыкает он, и мы чокаемся.

Делаю глоток и тут же жмурюсь. Крепкий, зараза…И сладковатый, и насыщенный, с яркими дубовыми дымными нотками, густой патокой разливающийся на языке, обжигающий горло и согревающий, кажется, саму душу…

— М-м-м…Деду мои комплименты, — выдаю свой вердикт, — Не совсем коньяк, но очень вкусно!

— И голова потом не болит, — довольно улыбается Дамир, беря дольку лимона.

— Было бы неплохо… — вздыхаю мечтательно, чувствуя, как, вместе с жаром от выпитого в груди, начинает мягко туманиться мозг."

"И правда, похоже, очень…Очень крепкий…С подозрением кошусь на развалившегося напротив и похожего на нежащегося огромного кота Дамира.

Может, надо было все — таки попросить кофе?

— Же-е-ень… — лениво тянет тем временем Керефов, почесывая коротко стриженную бороду, — Скажи мне, а ты почему подружке своей не сказала, что работаешь со мной, м?

Моментально напрягаюсь и сажусь ровно, пальцы нервно оглаживают гладкую поверхность стола.

— А должна была?

— Ну, судя по её реакции, да, — улыбается одним уголком губ Керефов.