— Аля, как ты?

— Все нормально, пойдем скорее в квартиру, — тяну его за собой. Мне хочется, чтобы он тоже не смотрел на Александра, иначе все поймет. Не знаю как, но поймет.

— Да ты иди, — заботливо распахивает для меня дверь квартиры, пропуская. — Я сумку твою заберу.

Черт. Приходится обернуться. Выдыхаю, когда понимаю, что Александр уже скрывается за дверьми соседней квартиры и не сталкивается с Димкой.

Снимаю пуховик, сапоги, распахиваю все двери в квартире в поисках ванной. Хочется срочно почистить зубы и помыться. Мне кажется, в меня въелся запах чужого мужчины. Запираюсь, открываю воду, начиная умываться, портя макияж. Какой, к черту, уже макияж! Я совесть свою замарала. Я ведь любила Димку, замуж за него хотела. После того как я его встретила, прекратила даже смотреть на других мужчин.

Чертов коньяк!

Боже, прости меня!

Я никогда… Слышишь? Никогда не буду больше пить!

Пусть только Димка ничего не узнает.

Вытираюсь полотенцем, смотря на отражение в зеркале, пытаясь успокоиться и не выдать себя с головой. В конце концов, мы с этим гадом из двух разных миров и, надеюсь, никогда не пересечемся. И я все забуду.

Боже, лучше отшиби у меня память.

— Аля, все хорошо?! — кричит по ту сторону двери Дима. Голос такой заботливый, взволнованный.

— Да! Я сейчас!

Глубоко вдыхаю, все равно пахнет терпкими мужскими духами.

Почему они такие стойкие!

Ненавижу его за это!

Хотя должна ненавидеть себя. Не оправдывает меня мое опьянение.

Снова поправляю платье, волосы, глубоко вздыхаю, выхожу.

Димка на кухне. Осматриваюсь. Большая квартира. Красивая, дорогая, окна огромные. Все, как я представляла. Стол накрыт, шампанское мое любимое, мартини, фрукты, пирожные с ягодами. Даже елка есть. Красивая такая, с красными шариками, огоньки.

Иду к Димке на кухню. Он разбирает мою сумку, выставляя контейнеры на стол.

— Мы там съели немного. Прости, — привлекаю внимание.

— Да ну что ты, Алечка, — отзывается Дима. Такой хороший он у меня. А я дрянь рыжая. — Я так переволновался. Представляю, каково тебе там было.

— У меня, как всегда, телефон умер… — виновато бубню я, беру тарелки, принимаясь ему помогать раскладывать еду. На кухне висят круглые часы. Уже почти два ночи.

— Аль, я, конечно, сейчас не буду ругаться, но телефон надо заряжать, — строго сообщает он мне. — Я пока понял, что ты в лифте, чуть с ума не сошел. Через пост охраны зашла, а до меня не дошла, — качает он головой.

— Ну это же я! — усмехаюсь, стараться казаться такой же беспечной дурочкой, как всегда. — Ты еще не привык к моим приключениям?

— Ой, Аля, ой, с тобой не соскучишься, — тоже смеётся. Отставляет тарелки, идет ко мне, а я почему-то отступаю назад. С трудом удается остановиться и позволить себя обнять. Димка утыкается носом мне в волосы, дышит глубоко.