Картер всегда пропускал мою болтовню мимо ушей, а я-то, дурочка, думала, что у нас всё наладилось.

— Тифф? — позвал меня, потому что я до сих пор молчала.

— Нет, не приедут, — глухо ответила и отвернулась, стараясь сдержать слёзы.

Наверное, следовало накричать на него и устроить скандал, но я не стала. Просто была в лёгком шоке. Да и зачем что-то объяснять и доказывать человеку, которому на тебя плевать? Только ещё больше портить себе настроение.

Впервые остро осознала, что я для Картера — никто. Просто надоедливая девочка-прилипала.Фиктивная жена. Ведь даже про друзей он знает больше, чем про меня, хотя мы живём вместе уже полгода.

— А зачем тогда так много наготовила? — услышала, как скрипнул стул.

— Хотела устроить романтический ужин.

Натянув на себя улыбку, я повернулась к мужу, стараясь вести себя как ни в чем не бывало. Он окинул меня взглядом и, казалось, только сейчас заметил мой наряд.

— Чего так вырядилась?

— Платье новое… носить некуда.

Я взяла противень и поставила прямо на стол, не выкладывая курицу в отдельную тарелку. Настроение мгновенно упало, и делать что-то ещё уже не хотелось. Свечи зажигать я тоже не стала. Уселась на стул, раскладывая салфетку на коленях.

— Конечно некуда, — согласился Картер. — Ты же дома целыми днями сидишь. Только на маникюр да на массаж ездишь, пока я на работе вкалываю.

— Извини, что такая никчёмная, — пробубнила я. Зачем он вообще на мне женился, если я ему настолько безразлична?

Ах да, из-за денег!

— Ну, не такая уж ты никчёмная, — небрежно бросил Картер, накладывая в тарелку мидии. — Хороший минет делать научилась. И готовить стала лучше.

Я горько усмехнулась, в шоке глядя на него.

Да, это единственные мои достоинства: делать минет и готовить обед."

"— Шампанское не откроешь? — указала я на бутылку. Захотелось выпить и унять нервы. Сердце разрывалось на части от обиды, слёзы грозились вырваться наружу. Не так я себе представляла празднование дня рождения.

Картер послушно открыл бутылку и разлил шампанское по бокалам. Я тут же осушила свой и налила себе ещё слегка дрожащими руками.

— А ты чего не ешь? — поинтересовался муж, кивнув на мою пустую тарелку.

— Я поела, пока готовила, — соврала, снова отпивая шампанское. Напиток обжигал горло, заставляя отвлечься от сверлящей боли в груди. У меня там словно чёрная дыра разрасталась.

Картер начал болтать что-то про работу и торги на тендер, но я почти не слушала. Лишь кивала и натянуто улыбалась, всё раздумывая о своём.

Мне двадцать два года. У меня есть муж, который меня не любит; дом, в котором одиноко; и деньги, на которые нельзя купить то, о чём я давно мечтаю.

С днём рождения меня!

Допив очередной бокал шампанского, я поняла, что больше не могу притворяться.