Я поднимаю взгляд и встречаюсь с его отражением в зеркале. Он смотрит на меня из-под черных волос пронзительными голубыми глазами, в которых мелькает волнение. А еще… жалость. И от этого мне становится хуже, потому что Десмонд последний, от которого мне хочется испытывать это чувство.

— Крис, — шепчет он. — Мы можем уйти отсюда.

Я прикрываю глаза, ощущая, как он прикасается губами к виску.

— Прости, что привел тебя в это место. Я подумал, что тебе понравится испанская кухня.

— Мне здесь нравится, — возражаю я, снова посмотрев на него в зеркале. — Я же не могу всю жизнь убегать от своего прошлого.

Что-то вспыхивает во взгляде Десмонда, и он разворачивает меня к себе лицом. Я поднимаю голову, чтобы заглянуть в его глаза. Он протягивает руку и большим пальцем убирает влажную дорожку от слез с моей щеки.

— Мы можем уйти отсюда и покончить с этим.

Я задерживаю дыхание в то время, как его вдохи и выдохи обволакивают теплом мои губы. Мои глаза исследуют его лицо и останавливаются на его идеальных губах. Похоже рациональная часть меня убралась прочь, потому что я хочу, чтобы Десмонд поцеловал меня. И не важно, что он в эту секунду пытается меня успокоить.

Я никогда так отчаянно не нуждалась в поцелуе.

Я поднимаю влажные от воды руки и кладу их на его шею.

— Десмонд, — шепчу я ему. — Поцелуй меня.

Что-то яркое и пылкое мелькает в его глубоких глазах, а после он наклоняет голову, накрыв мои губы своими. Я прикрываю веки, ощутив, как его язык медленно скользит по губам. Меня пронзает неконтролируемый трепет, когда он опускает руку на мою талию и прижимает меня к себе.

Его вторая рука лежит на моей щеке, и Десмонд проводит ей вдоль лица. Он мягко запускает ее в волосы, пока его губы впиваются в меня проникновенным поцелуем.

Он отличается ото всех предыдущих. До этого Десмонд выражал силу, грубость, жесткость. Но сейчас…

Его поцелуй настолько чувственный, что каждое мое нервное окончание загорается жизнью.

Наши языки переплетаются, и их танец сопровождает мой стон. Я крепче обхватываю его шею, настойчиво вплетая пальцы в волосы на затылке."

"— Крис, — предупреждающее рычит Десмонд, болезненно укусив мою нижнюю губу. — Мне сложно сдерживаться.

Его рука сильнее сжимает мои волосы, и это дразнит меня, обостряя ощущение.

Я хватаюсь пальцами в ворот его футболки, притягивая к себе.

— Прекрати, — грубо требует он.

Десмонд убирает от меня руки, и я распахиваю веки, чтобы увидеть, как его глаза прожигают меня. Его твердая грудь высоко вздымается, и я ничего не понимаю. Где тот самоуверенный и все позволяющий парень? Где тот Десмонд Аматорио, которого я знаю? Который вчера делал со мной все, что считал нужным, не спрашивая чертового разрешения.

Он отступает назад, и горечь от разочарования встает комом в горле.