"

"— Что случилось? — Иван кивнул на скинов. — умер кто?

На лице Шакилова жил один глаз, второй как заплыл после удара, так и остался. Узкая щель, вроде танковой. Половина лица фиолетово-черно-желтая, туго надутая, как барабан. Впечатление ломовое.

— Да нет, фроде, — речь Шакила по уровню понятности достигла минимума. — Командир ихний вроде осталша там. Убили его, нет, не шнаю. Не шкажу. Но иш перехода он не вернулша, это точно.

Так. Одним союзником меньше. Уберфюрер раздражал его с самого знакомства, но в принципе, все мы не без греха. Он вроде был фашист, расист и прочее — но нормальный.

Слово держал, и дело с ним иметь было проще, чем с интендантами адмиральцев.

Иван скрипнул зубами. Снабжение из рук вон. Бардак обычный, военный, одна штука.

Но скинхеда с его Киплингом было жаль.

Прощай, Убер.

* * *Баррикады, баррикады.

Иван спустился по ступенькам вслед за капитаном из невских. У него была фамилия Войнович, но все звали его ""капитан Костя"". Капитан Костя договорился с бордюрщиками о встрече. Лишь бы выгорело.

Внизу, проходы в арках были заложены мешками с песком доверху, из маленьких амбразур выглядывали стволы ружей.

Иван оценил наклон пола — нет, гранатой нельзя, скатится. Впрочем, я не за этим пришел.

— Стойте там! — приказали из-за амбразуры.

— Рамиль, это я, Костя, — крикнул капитан Костя. Лампы дневного света на потолке не работали, но зато в сторону Ивана с капитаном били лучи двух фонарей-«миллионников». Глаза резало. Ни черта не видно.

Пауза.

— Кто с тобой? — спросили из-за баррикады.

— Мой друг. Он хочет кое о чем тебя спросить, Рам.

Долгая пауза.

— Даю слово, мы только поговорить, — сказал капитан Костя.

— Ладно, — сказали там.

В узкий проем вышел высокий человек. Лица его почти не было видно. Иван щурился. Фонари били безжалостно.

— Садитесь, — велел человек.

Они устроились на полу, Иван из-под задницы вытащил гильзу, отбросил в сторону. Здесь весь пол был ими засыпан. В отличие от мертвецов, которых забрали в прошлый раз, гильзы не убирали. Когда они устроились, человек подошел, под ботинками позвякивали гильзы, и сел напротив.

— Кто ты и о чем хочешь говорить? — обратился он к Ивану.

— Диггер. Зовут Иван. Мой друг пропал.

— Ты хочешь узнать, не у нас ли он?

— Среди убитых его не было, — сказал Иван.

— А какой мне интерес рассказывать тебе про твоего друга? — голос негромкий, ровный. Равнодушный.

— Думаю, — сказал Иван. — Мы могли бы договориться.

Человек медленно покачал головой.

— Вряд ли.

Иван, наконец, смог его разглядеть. Серо-голубой бушлат, на груди нашивка МЧС с восьмиконечной белой звездой. Лицо красивое, похоже, но толком не понять.

— Как он выглядит?

— Бритый налысо, рост выше среднего. Лет тридцать-сорок, не поймешь. Глаза голубые. Зовут Убер.