Люблю тебя, Морган.

− И я тебя, детка.

Я положил трубку и уставился в окно. Даже самому себе я боялся признаться в своих подозрениях. Неужели Мо была беременна? Это все меняло. Я собирался стать отцом, самым лучшим отцом на свете. Я простоял у окна долгое время, фантазируя о том, каким будет мой сын. Как буду баловать его и любить. Как он будет похож на меня и совсем немного на свою красавицу маму. В отражении окна я увидел свое лицо с растянувшейся на нем улыбкой. Я стану папой!

Но моим мечтам не было суждено осуществиться как по щелчку пальцев. Утром мне написала Мо и сказала, что ночью ее забрала скорая.

У Моники был кишечный грипп. Я получил около десятка сообщений с примерно одинаковым содержанием: «Я умираю». Отличались они только дополнениями:

«Спрячь мой вибратор перед похоронами»

«Надень на мои похороны тот красивый темно-синий костюм, он тебе идет»

«Я умру не от гриппа, а от отвратительного куриного бульона, который мне принесла Рене. Кажется, эта женщина думает, что я составила завещание в ее пользу»."

"«Милый, ты сильно дорожил той своей пижамой черной? Я спала в ней… И, в общем, Рене ее выкинула»

«Я знаю, что ты спишь, но болеть, когда тебя нет рядом, отстойно(»

«Даже не читай предыдущее сообщение и не вздумай из-за меня бросать работу»

Если после первого сообщения я хмурился, то остальные меня позабавили.

Я потер середину груди, в которой медленно умирала не воплотившаяся в жизнь мечта. Я утешал себя тем, что у нас еще есть время, чтобы осуществить все задуманное.

Я нажал на кнопку вызова и Моника после второго гудка ответила хриплым «алло».

− Детка, − мягко произнес я, чтобы она могла почувствовать мою любовь через километры.

 — Привет.

− И тебе привет, мистер Стайлз, − слабо пробормотала она в ответ.

− Как ты себя чувствуешь?

− Как будто умираю.

Я тихо рассмеялся.

− Да, я это уже понял. Какой из твоих вибраторов спрятать перед похоронами и, кстати, зачем?

− Я передумала, Морган. Ты должен их выбросить. Не будешь же ты давать их пользоваться своей новой молодой красивой жене. − Моника порывисто вздохнула. — А знаешь, я передумала умирать. Кем бы ни была эта сучка, мой муж ей не достанется. Так что придется мне съесть еще, как минимум, одну порцию поганого супа Рене.

Я хохотал. Обожал в своей жене эту черту. Что бы ни происходило вокруг и как бы дерьмово ей не было, она всегда находила то, над чем можно было посмеяться.

− Милая, неужели суп и правда такой отвратительный?

− Я оставлю тебе порцию и ты сам попробуешь.

− Спасибо, но, думаю, закажу суп с доставкой. Какой бы ты хотела?

− Что? Ты правда закажешь для меня суп?

− Конечно, детка. Я — тот, кто должен заботиться о тебе. Помнишь: «в болезни и здравии…»?

− Да, − выдохнула она.