"

"Как ужасно, что Она не понимает. Я не могу Ей объяснить. Она говорит свои человеческие слова. Она плачет. А я хожу за Ней по пятам, путаюсь в ногах и мурлычу. Но Она не понимает, что я прощаюсь. Я вижу Смерть - она стоит в темном углу. Но я совсем не боюсь - я умирал уже семь раз. Это не страшно. Только я не могу объяснить Ей так, чтобы Она поняла: это - не страшно. Люди не понимают совсем ничего. Как жаль.

Мы едем в больницу. Мы ждем в коридоре. Пахнет страхом и смертью. Особенно вон оттуда - из-за зеленой двери. Я мурлычу из всех сил, я трогаю лапой Ее руку, я бодаю Ее головой, я заглядываю Ей в глаза: не бойся! Это не страшно!

- Может быть, операцию? - говорит Она. - Удалить этот глаз?

- Мы такого не делаем, - отвечают Ей.

- Что же делать?! - говорит Она.

- Надо посмотреть динамику, - отвечают Ей. - Но вообще перспектива плохая. Там явно воспаление.

- Что же делать, Чёрный? Что же делать, Чёрный, у тебя раны под хвостом и какой-то лишай завелся на шкуре, и зачем ты только дрался с котами на улице! И самое страшное - глаз. Ужасный глаз! И неизвестно, что дальше. И тебе же больно, Чёрный! И мне надо ехать, Чёрный... Ведь уже взяты билеты, Чёрный! И Он меня ждет... А разве мама справится с тобой, Чёрный? Она не сможет...

Чтожеделатьчтожеделатьчтожеделать...

Не плачь. Это не страшно. Я знаю.

Мы идем за зеленую дверь, туда, где так громко пахнет Смертью. На полу, прижавшись друг к другу, лежат собачка и кошка. Они мертвы. Я знаю, я сейчас тоже уйду туда, где их маленькие души блуждают в потемках. Не плачь!

Последнее, что помню - ее теплые руки, держащие меня. И тонкая острая игла, несущая Смерть. Так закончилась моя восьмая жизнь.

Я легкий.

Я невесомый.

Я могу ходить везде.

Я все вижу.

Обоими глазами.

Они зеленые - если вам интересно.

Это моя девятая жизнь.

И я не здесь.

Не здесь, где Она с каменным лицом едет домой. Не здесь, где Она так громко рыдает и кричит: ""Чёрный! Чёрный!"" - что ей стучат в стену соседи. Здесь меня нет.

Но я все время рядом с Ней. Что бы Она ни делала.

Это я нахожу потерянную Ею перчатку.

Это я мурлычу Ей в ухо в бессонные ночи.

Это моя мягкая лапа тычется Ей в руку.

Это мои зеленые глаза щурятся на Нее в темноте.

Я люблю Ее.

Она спасла меня.

Она меня убила.

Моя девятая жизнь принадлежит Ей.

Я жив, пока Она меня помнит.

(2011)

СКОЛЬКО СЕБЯ ПОМНЮ

Думаю, я не один такой. Наверняка и другие есть - только не высовываются. А те, которые о себе заявляют - обычные шарлатаны. Не раз проверял. Пошел к одному такому. Рассказывает:

- Во времена Нерона были вы гладиатором, на арене погибли - лев разорвал.

Ага, как же! Гладиатор...

- Ну, а в пятнадцатом веке, к примеру, кем я был? - спрашиваю.

- Вижу вас в богатых покоях и пышном убранстве, герцог, не иначе!

- И где это я герцог?

- В Англии, - говорит.

Ну? Шарлатан! Какой герцог, какая Англия! Тоскана, Флоренция.