Если бы Макар успел перенестись в это тело, он бы давно сбежал из клиники, а не сидел и не ждал здесь меня. А может переселение не мгновенное, там умер — тут сразу воскрес. Откуда я знаю? Когда я умер, я ведь не знаю, сколько моё сознание блуждало в пустоте. Может он очнётся в этом сосуде через месяц или год? Может быть. Слишком много «может»! Но рисковать я не могу…

Из клиники я вышел с гадким чувством на душе. Почему так херово? Это не первый мой противник, которого нужно было устранить, и не последний. Прости, Икар! Ты не виноват ни в чём, но ты был опасен. Может я становлюсь более мягким или жалким? Может этот Мир так на меня влияет? Или я просто сильно расслабился? Может нужно перестать трахать всё, что шевелится и заняться более насущными делами?

Заняться учёбой, бизнесом, развитием Рода, влиться в местную богему и начать заводить полезные знакомства в высшем обществе. Глядишь, стану правой рукой Императора, стану неприкасаемым, важным, влиятельным. Буду решать мировые проблемы, полезу в политику, начну захватывать другие страны, насаждать мир во всём Мире!

Уничтожу несколько цивилизаций, пару миллионов человек, во славу или для защиты своего дома, своей Империи. И умру счастливым через тысячу лет, с чувством выполненного долга…

Как-то не лежит к этому душа. Хочется просто спокойно жить, любить. Чтобы ко мне никто не лез. Хотя бы лет сто. Дайте мне немного времени отдохнуть и насладиться спокойствием.

Ладно, поживём-увидим… Не нужно загадывать наперёд. Уже не раз замечал, всё что надумаю, всё что распланирую, катится к херам по независящим от меня причинам. Наверное, всё-таки какой-то злой божок разгневался на меня и проклял. То ли в той, то ли уже в этой жизни…

* * * * *

— Не я это начал…

— Ты убил моего отца. Я тебя ненавижу!

Мне нечего сказать на это. Нечего возразить, нечем оправдаться. Да и оправдываться я не люблю. Мы помолчали, глядя в глаза друг друга. Она — сжимая в ярости свои маленькие кулачки, я — пряча руки за спиной и сдерживая себя. Хотелось прикоснуться к ней последний раз, но я не мог. Это прикосновение вылилось бы в очередное сражение."

"К моему дому подъехало дорогое авто. Из него вышел задумчивый, высокий светловолосый парень и виновато улыбнулся мне издалека. Девушка развернулась, хлестанув мне по лицу своими волосами, и пошла прочь, виляя попкой в коротенькой клетчатой юбке. Запрыгнула в предусмотрительно распахнутую дверь авто, бросила на меня гневный, разочарованный взгляд с притаённой в глубине болью, и отвернулась.

Димка Соболев ещё раз виновато улыбнулся мне, пожал плечами и сел за руль. Ты не виноват, Дим. Но ты своего добился, как ни странно…

Через пять секунд машина тронулась и с рёвом умчалась, оставив за собой клубы пыли...

— Майки! — Рыжеволосая положила мне руку на плечо.