«ВасТорг», хозяин – Василий Иванов, даже голография прилагается… Толстый такой мужик с залысинами.

– Человек по имени Василий Иванов на станции отсутствует.

– А где он?

– Я не обладаю такой информацией.

– А кто обладает?

Диспетчер замолчал, продолжая раздражающе лыбиться, и Станислав сердито подсказал:

– Может, начальник станции?

– Начальник станции на станции отсутствует.

– А его заместитель? Какой-нибудь управляющий жилым сектором? Местный старожил, в конце концов?

– Все перечисленные лица на станции отсутствуют. Станция законсервирована, функционирует только центральный блок, в ограниченном режиме, на случай чрезвычайных происшествий.

– Мужик, ты чего, совсем дурак?! – не сдержался Теодор. – Или издеваешься?

– Вопросы некорректны, – невозмутимо ответил диспетчер. – Я система искусственного интеллекта «Ирида-17», моя задача – принять потерпевший бедствие корабль, оказать помощь экипажу, достойно утилизировать погибших и по необходимости оповестить спасательную службу. Включить вам аварийный маяк?

– Нет, спасибо, – процедил капитан, растерянно глядя на ящик.

– Операционный блок? Криокамеру? Музыку?

– Нет!!!

– В таком случае прошу вас покинуть станцию, она открыта только для техперсонала и нуждающихся в экстренной помощи."

"– Щас, только разгрузимся, – пообещал Тед, кровожадно глядя на ящик. – Станислав Федотович, а пальните-ка в замочек…

– Это разве не противозаконно? – осторожно уточнил Дэн.

– Еще чего! – возмутился пилот. – Тот типчик нас кинул, а мы с его грузом цацкаться должны?!

– Ну не так уж и кинул, – ради справедливости заметил Станислав.

 – По времени мы в итоге даже выиграли, да и задаток он нам честно отдал.

– А если внутри труп? – зловеще предположил Тед. – И нам заплатили не за доставку, а за вывоз?! То-то это чмо так легко на пятьдесят процентов согласилось!

– Хорошо, открываем, – решил капитан, выставляя бластер на минимум.

Труп не труп, но внутри наверняка какая-то контрабанда. Похоже, космолетчики перестарались с экстренной доставкой и получатель банально не успел прибыть на станцию.

Но не ждать же его теперь четыре дня, гадая, чем он с ними рассчитается – кредиткой или плазмой в лоб!

По боковине ящика потек смешанный с пластиком металл, застывая узорчатыми потеками. Тед разогнал ладонью дым и откинул крышку. Под ней ровными рядами лежали… джинсы. Самого простого покроя, из неважно прокрашенной и наверняка зверски линяющей ткани. Бирки совпадали с лейблами на ящике.

– О, как раз мой размерчик! – обрадовался Теодор, прикладывая одну из пар к талии.