Причем справляться приходилось не только с делами, но и с патологически сильным притяжением между мной и боссом!

* * *За хлопотами и суетой мы с Демьяном пропустили годовщину Марины, отдав должное памяти этой женщины немного позднее.

Мы навестили ее могилу на кладбище, потом заехали в дом.

Мне хотелось взять кое-что из мелочей.

Надеялась, что Алина не избавилась от всего. Пришлось потратить немало времени, чтобы отыскать приятные сердцу мелочи среди барахла, сваленного в подвал дома.

Я забрала из дома несколько старых фото, поняв, что не все из жизни в стенах этого дома было плохим.

— Больше ничего взять не хочешь? — интересуется босс, взяв у меня коробку из рук.

— Нет. Скучаешь по Алине? — спрашиваю осторожно.

— Честно? Сначала нужно понять, какая она на самом деле, под всей этой мишурой. Может быть, потом начну скучать, — отвечает уклончиво, потом признается. — Да, я не папаша ни разу. Наверное, не дано мне стать хорошим отцом, каюсь.

Переговариваясь, выбираемся из дома.

Демьян опускает коробку в багаж своей машины.

Можно ехать, но внезапно мое внимание привлекает автомобиль, который припарковался возле дома Марины.

За рулем мужчина. Он покидает салон авто, сверяется с адресом, прогуливается вдоль дома.

Этот мужчина привлек не только мое внимание, Демьян тоже смотрит в его сторону, с непонятным выражением, промелькнувшим в его темных глазах.

Заметив нас, мужчина сразу же направляется в нашу сторону.

Отчего-то волнуюсь больше обыкновенного.

Он останавливается напротив, не произнеся ни слова, рассматривает меня.

Пристально вглядываюсь в лицо взрослого мужчины, с щедрой сединой в волосах.

Трепет пронзает грудную клетку насквозь.

— Софья? — спрашивает он.

Голос низкий, звучит с волнением.

— Да. А вы кто?

— Не узнала?

— Нет. Простите, я вас не знаю.

В поисках помощи оглядываюсь на Демьяна. Он не выглядит удивленным, объясняет со вздохом:

— Софья, это твой отец. Алексей Николаевич.

— Отец?!

Смотрю на мужчину во все глаза, а он — на меня.

— Вы мой отец?

— Ты меня не узнала? — уточняет недоверчиво. — Марина не показывала тебе фото?

— Нет. Ничего не показывала.

Усмехается.

— Когда она подала на развод, я понял, что Марина нашла новую пассию, но она обещала о тебе заботиться и рассказать, кто твой отец.

— Ничего! — мотаю головой. — Ничего такого!

— Я бы хотел поговорить с ней, — смотрит в сторону дома. — Приезжаю уже второй раз. Первый раз никогда не застал. Но сегодня повезло. Где Марина? В отъезде?

— Нет. Марина умерла. Попала в аварию.

— Давно?

— Год прошел.

Осторожно посматриваю на предполагаемого отца, отмечаю сходство — у меня его глаза…

— Черт, — ругнулся."

"— Поговорим не здесь, — нарушает неловкое молчание Демьян. — Предлагаю отправиться в тихое место и обсудить.