» продолжал надрывно завывать голос популярного певца. Где-то на середине куплета, в одно мгновенье вдруг резко заложило уши, и привычный мир неожиданно превратился в яркую вспышку.

Боли Аскольд не почувствовал, потому что через мгновение его молодое и сильное тело разметало взрывом на десятки кровавых фрагментов.

В этот момент высоко-высоко на небесах горестно вскрикнул и, опустив крылья, навеки затосковал его ангел-хранитель.

Не уберёг!

* * *– Сработало! – удовлетворённо произнёс один из двоих мужчин, наблюдавших за горящей машиной из ближайшего перелеска.

– Всегда срабатывало! – меланхолично добавил второй мужчина и закурил.

– Не нравится мне здесь. Скорей бы домой, в Питер! – произнёс некурящий.

– Какая разница? – равнодушно спросил тот, что с сигаретой. – Бабы и водка здесь не хуже, а осень – она везде осень. Терпеть не могу эту слякоть! Вот если бы на юга, куда-нибудь к тёплому морю!

– Не скажи! – не согласился напарник. – Дома всё родное и близкое, даже менты! А местные бабы мне не нравятся, «невкусные» какие-то, да и водка здесь бензином попахивает. Меня после местной водки изжога замучила.

Они ещё немного попрепирались между собой, обсуждая достоинства и недостатки Казань-града по сравнению с Питером, лениво наблюдая, как догорал «Мерседес», потом сели в неброскую «шестёрку» с забрызганными грязью номерами, и поехали в сторону центра.

Когда машина скрылась за поворотом, из соседних кустов вылез молодой человек, одетый в армейский маскировочный костюм. Сбросив с головы пятнистый капюшон, незнакомец достал из кармана на предплечье левой руки сотовый телефон и набрал номер.

– Алё, «Гараж»! «Околица» на связи.

Наши друзья «стёрли» Аскольда! Напрочь «стёрли»… Да, именно так… Точнее не бывает. Всё! Конец связи."

"– Конец связи, – подтвердил Пахом на другом конце линии и выключил сотовый телефон.

Часть 2

В коридорах власти

«Работа и зарабатывание денег не имеют между собой ничего общего»

Боб Проктор – издатель Networking Times, писатель, предприниматель, бизнес-консультант

Глава 1

В Петербурге с утра моросил мелкий осенний дождь. Высокий мужчина пятидесяти лет, с волевыми чертами лица и колючим взглядом бледно-голубых глаз, стоял у огромного стрельчатой формы окна с пуленепробиваемыми стёклами.

Из окна хорошо просматривалась территория порта. Позади мужчины с блокнотом в руке терпеливо ждал секретарь. Мужчина скосил глаза на девушку, которой минутой раньше диктовал деловое письмо партнёрам, и подумал, что отдай он ей приказание пройтись голой по Невскому проспекту или убить посетителя маникюрными ножницами, она бы выполнила, не задумываясь. Он всегда умел подбирать людей, с которыми предстояло работать, поэтому и дожил до пятидесяти лет.