Я сколько тебе говорила, иди работай, а?! Теперь что?! Что теперь?!»

Маму свою я люблю, конечно, но она человек тяжелый, а мне сейчас настолько плохо, что боюсь, я просто не вывезу ее бесконечных упреков.

Коктейли ставят передо мной в ровную линию. Он состоит из трех полос: черная, посветлее и белая, которую сверху поджигают, и она красиво пылает синим пламенем.

- Вам все поджечь? - интересуется бармен, я мотаю головой.

- Одного пока хватит.

Кивает и отходит в сторону, чтобы обслужить другого клиента, а я продолжаю смотреть на эти ровные полосы. Может быть снова попытаться найти в этом что-то поэтичное? Или знак? Например, пусть сейчас у меня и черная полоса, но дальше все будет только лучше. Это мой тост, так он звучит в голове, и я решительно выпиваю первую стопку.

Горло обжигает, внутри тоже распаляется огонь, а на языке остается сладкий привкус кофе. Я жмурюсь, приложив руку ко рту, но запуск прошел удачно, и я смотрю на бармена, кивая. Он сразу понимает и усмехается, подходит спокойно, даже вальяжно, и поджигает. Снова пью — классно.

- Третий надо?

- Хочешь, чтобы она тут умерла? - звучит красивый, глубокий голос, на который я сразу оборачиваюсь.

Стул рядом отодвигает высокий, темноволосый мужчина с приятной улыбкой. В глазах его, правда, горит сарказм, с которым он осматривает меня, потом мой выбор коктейля, а потом переводит внимание на бармена и тихо цыкает.

- Тормози.

- Слово клиента — закон, - отвечает с усмешкой, а мужчина слегка закатывает глаза.

- Ага, конечно. Дай воду.

Слышу тихий смех, но как через слой плотной ваты. Алкоголь вдруг ударяет в голову так, что пальцы немеют, и я немного торможу. Мужчина это замечает, вижу улыбается, делая глоток из красивого, граненного стакана, смотрит перед собой.

- Не налегай на тяжелые коктейли, дорогая, особенно если пить не умеешь. Совет на будущее, который, я надеюсь, ты запомнишь.

- Я сама разберусь, - говорю как можно тверже, но вызываю в нем лишь искренний смех.

- Ну да.

Замолкаем. Мне нечего сказать больше, да и как-то мысли все разом разбежались, так что я тоже отворачиваюсь и снова роняю голову на руки, хмурюсь.

- Топишь горе в вине? - вдруг спрашивает, я кошусь в его сторону, усмехаюсь.

- Скорее в тяжелых коктейлях.

- Парень бросил?

- Муж изменил.

- Бывает.

Не сомневаюсь, но не со мной. Такого со мной быть просто не может, ну никак не может, и я быстро стираю украдкой слезу — плакать точно не хочу, но что делать дальше? Я абсолютно не понимаю. Выпила, мне вроде как и легче, а вроде стократно тяжелее, еще этот…Чувствую, как смотрит на меня, бесит. Кошусь на него снова, улыбается, как кот, глаза вон горят. Кажется. Я, если честно, плохо их различаю, но могу с уверенностью сказать — пахнет от него просто потрясающе.

- Что это за духи?

- Армани.

- Классные.