— Подожди, подожди… Мелех точно жив, и ты его видела?

— Охота вам, в самом деле, дурачиться? Точно дети малые. Я же в курсе, вы у него начальник охраны и просто обязаны знать, где тот тип, который вам деньги платит. А вы мне мозги пудрили: из милиции мы… Нет у людей совести. Просто противно.

Лев Кириллович ненадолго примолк, глядя на меня с душевным волнением, потом сказал водителю:

— Олег, давай к Денису. Да поторопись ты… Парень прибавил газа, и джип стрелой полетел по ночному городу. Лев Кириллович продолжал сидеть истуканом, а я зло на него косилась. Конечно"" вновь оказаться в плену было хуже некуда, но особо я не боялась, автогеном меня не разрежут, потому что не за что, раз их любимый Мелех жив-здоров.

«Ой, — вспомнила я с испугом, — я же ему бок прострелила». И опять начала смотреть на жизнь с тоской и отчаянием.

Между тем Лев Кириллович вроде бы пришел в себя, достал сотовый и торопливо набрал номер.

— Денис, — заговорил он в заметном волнении, — у меня тут девчонка Мелеха, та самая, что из больницы сбежала. Она утверждает, что он жив.

— Был жив, — поспешно поправила я, — может, уже помер.

Откуда мне знать?

Льву Кирилловичу отвечали довольно эмоционально, но слов я не разобрала. Он сказал «хорошо» и отключился, после чего вновь пристал к шоферу:

— Олег, что ты плетешься.

Я откинулась на спинку сиденья, сложила на груди руки и закрыла глаза. Мне не нравился этот мир. По крайней мере, в ту ночь точно не нравился.

Минут через десять глаза пришлось открыть. Мы тормозили возле какого-то дома, в предутреннем тумане разглядеть его было трудно, да я и не стремилась. Скрипнула кованая калитка, тип в костюме и при галстуке вышел нас встречать.

И это в такое время. Кругом форменные психи.

— Выходи, — сказал Лев Кириллович, и я, конечно, вышла.

По дорожке, подсвеченной фонариками, мы подошли к крыльцу, дверь была гостеприимно открыта. Мы миновали холл и оказались в гостиной. Лев Кириллович нервно вертелся у окна, я плюхнулась в кресло, шофер маячил в районе двери, а парень в костюме куда-то удалился. Тут послышались шаги, и в гостиную вошел мужчина лет тридцати пяти довольно примечательной внешности. Ростом он был с меня, то есть чуть выше среднего, туловище длинное, а вот ноги короткие.

Голову его украшала шевелюра, которую он в настоящий момент пытался пригладить. Темные, густые и жесткие, как проволока, волосы упорно торчали в разные стороны.

Одет господин был в пижаму и шелковый стеганый халат. Он не очень-то походил на свой портрет в газете, но я его узнала: передо мной друг и предполагаемый партнер по бизнесу господина Мелеха Скуратов Денис Алексеевич.

— Здравствуйте, — сказала я, решив быть любезной.

— Что за черт? — спросил парень, замирая в нескольких шагах от меня.