А на орбите масса космических объектов — Ворвонская конфедерация делает всё, чтобы организовать максимально плотную оборону.

— Говорит пограничная служба Ворвонской военной конфедерации. Идентифицируйте себя или мы откроем огонь.

Думаю они и так прекрасно видят, кто перед ними — корабль передаёт идентификационный сигнал. Но предпочитают перестраховаться. А может просто хотят получить повод, чтобы ударить по клановому кораблю — ""прошек"" на Стэль не любят. Мягко говоря.

— Корабль ""Охотник"" клана Торро. Запрашиваем разрешения на посадку в Ворвоне.

Джерр спокойным голосом озвучивает ответ, а я рассматриваю многочисленные орбитальные станции. Отталкиваясь от информации, найденной в Сети, основная масса оборонительных объектов — старьё. Если в создании наземных средств уничтожения ""прошитых"", местные преуспели, то вот космические технологии вынуждены импортировать. Что с учётом вялотекущей торговой войны, затруднительно. Поэтому берут массой — выставляют на орбиту всё, что способно нести вооружение.

— Причина вашего визита на Стэль?

— Бизнес-интересы.

Какое-то время пограничники молчат. Возможно ожидают продолжения. А может матерят наглых ""прошек"", которые не захотели расписывать детали. Наконец снова слышится голос местного офицера.

— Вы согласны на прохождение таможенного контроля? Это необходимое условие для посещения Ворвонской военной конфедерации.

Забавная формулировка. Особенно, если учесть, что отказаться мы никак не сможем. Единственный вариант — развернуть корабль и рвануть обратно в открытый космос.

— Да, согласны.

Снова недолгое ожидание.

— Хорошо. Отправляю вам маршрут. Через десять минут можете начинать движение по указанной траектории.

На мониторах всплывает небольшая картинка — входящее сообщение с орбитальной станции. Сложно сказать, с какой именно — в зоне видимости их не меньше полусотни. С многочисленными объектами поменьше, которые заполняют едва ли не всё пространство над планетой.

Поворачиваю голову к Флонте.

— Пора. Скоро здесь будут таможенники.

Девушка пренебрежительно кривится.

— Как будто они в состоянии что-то найти. Тупоголовые идиоты.

Джерр крутится в кресле, разворачиваясь к ней.

— Твою сочную жопу они точно найдут. Мужские инстинкты сработают.

Пасс недовольно кривится, но предпочитает не отвечать. А через пару секунд покидает мостик вместе с пилотом — её должны укрыть в техническом отсеке. Развалившийся в своём кресле Тонк, задумчиво косится в сторону выхода. Бросает взгляд на меня.

— Что у них? Девчонка готова вбить каждому ствол в глотку, а с этим постоянно осекается.

Глянув на него, озвучиваю первое, что приходит на ум.

— А какие тут варианты? Спят.

Наёмник бросает ещё один взгляд в сторону выхода и вздыхает.