Мы не захотели брать эти вещи, ведь в них слишком много эмоций.

Я растерянно застываю посреди гостиной.

Такие странные ощущения. С одной стороны я рада снова здесь оказаться, так как скучала по нашему дому, а с другой — воспоминания о счастливых минутах, проведенных тут, врезается в сердце болезненной острой спицей.

— Ты тоже это чувствуешь, да? — неожиданно рядом слышу я голос Юры, и он словно выводит меня из ступора.

— Что чувствую? — поворачиваю я голову.

Он стоит совсем близко от меня. Кажется, я могу даже почувствовать тепло его тела.

— Что именно здесь наш дом, — тихо произносит он, — настоящий дом.

Горло перехватывает. Зачем ты мучаешь меня, Юра?

— Что же ты тут не живешь, раз здесь твой дом? — поднимаю я брови.

— Я не сказал “мой”, я сказал “наш”.

— Мой дом в моей квартире, а твой, Юр, я не знаю где, — нарочито равнодушно дергаю я плечом.

Он вдруг резко хватает меня за предплечья и разворачивает лицом к себе. Я даже ахаю от неожиданности.

— Хватит, Мила! Да, я виноват перед тобой, но не нужно перегибать палку, — его ноздри раздуваются.

Я вздрагиваю и делаю движение руками, пытаясь освободиться из его хватки, но не тут-то было.

— Пусти, ты делаешь мне больно, — хмурюсь я, а сердце ускоряется.

Он медленно разжимает пальцы, а я высвобождаюсь и отступаю назад, потирая предплечья.

Нервный он какой-то стал. Раньше не был таким.

— Пойдем, я сварю кофе, — уже спокойнее говорит он.

Я направляюсь за ним на кухню.

Везде очень чисто, ни пылинки. Наверное, тут и убираются периодически. По крайней мере, от пыли точно протирают.

Юра достает с полки зерна. Тут все осталось на своих местах.

— Ты даже не забрал ничего? — удивляюсь я, усаживаясь за стол.

— Нет, — качает он головой и морщится, — только одежду.

— Что? — не понимаю я его выражение лица.

— Да башка побаливает, когда ею кручу, — отвечает он и трогает затылок.

Я на автомате встаю и ощупываю его голову прежде, чем успеваю себя остановить.

Внутри что-то дрожит, когда пальцы касаются его волос на затылке. Такое приятное ощущение. Помню, как перебирала его волосы, когда он целовали меня, как запускала в них пальцы…

— Да, приличная шишка, — хмурюсь я и отступаю.

— Да фигня, пройдет. У меня голова чугунная, ты же знаешь. Что ей будет? — ухмыляется он."

"А ведь он ее получил, спасая меня, если уж начистоту. А я его так его и не поблагодарила…

— Спасибо, что пытался спасти, но не стоило, — да, это мало похоже на благодарные слова, но хоть так.

— Не стоило? Хотела продолжить вечер с этим психом? — его взгляд полосует меня словно бритвой.

— У меня все было под контролем, — упорствую я.

— Ладно, как скажешь. Будем считать, что я просто подстраховался, — покладисто соглашается он, видимо, решая дать мне выиграть в этом споре.