Только губы ничуть не изменились…

Такие же полные, яркие и дурманящие. Увы, я пробовала их на вкус.

Не могла оставить без внимания и его вызывающе дорогую одежду. Черный спортивный пиджак с паттерном. Темно-синие джинсы. Ботинки челси, начищенные до блеска. Часы из категории «тяжелого» люкса, небрежно болтающиеся на запястье.

Что уж говорить — Кирилл выглядел респектабельно. Его манера, осанка, прямой равнодушный взгляд из-под черных ресниц доносили до окружающих вполне понятный посыл.

Перед ними находится доминирующий. Авторитарный. Лидер.

Никогда бы не подумала, что этому совершенному молодому мужчине всего двадцать три года. С грустью вынуждена была констатировать — от моего отбитого соседа в берцах и косухе нараспашку не осталось и следа. Каждая деталь образа Кирилла указывала на влияние и статус.

Ничего не могла с собой поделать, откровенно им любуясь. Что же еще мне оставалось, когда рядом со старым знакомым, сплетя пальцы на его ладони, сидела такая красотка?

Я остервенело искала в брюнетке хоть один изъян… но… их не было. Напротив, в отличие от большинства посетительниц «Патриков» с одинаковыми перештопанными лицами и тоннами ботокса в губах, спутница Воронова выглядела самобытно и свежо.

Темные волосы чуть ниже линии плеч. Милая челка как у героинь французского кино. Неброский, утонченный макияж и бордовый пиджачок в стиле ранней Шанель. Она не походила на девушку для развлечений. Увы. Скорее, на долго и счастливо…

А как она на него смотрела — это не передать словами. В этом взгляде было столько восхищения, нежности и любви, что мне стало неловко. Желала скорее скрыться, чтобы не нарушать их идиллию.

— Кирюш, так ничего и не выбрал? — красавица прошлась розовыми ноготками по его трехдневной щетине. — Я думала, ты голоден?

Я подняла голову, натыкаясь на прямой, острый как горлышко разбитой бутылки взгляд Кирилла. В горло, будто серной кислоты плеснули.

Дыши, глупая!

— Голоден. Зверски. — От глубокого низкого тембра Воронова дрожь разлилась по телу… — Мне, пожалуй, стейк. С кровью.

С кровью…

— Да ты мой граф Дракула! — хихикнула брюнетка, хлопнув Кирилла по бедру. — А что же мне заказать? — наморщив нос, она перевернула страницу меню, пока мы неотрывно смотрели друг на друга. — Пасту с морепродуктами… или утиную ножку конфи?

Его карие глаза, будто портал в преисподнюю — за короткое мгновение вытащили из меня душу, лишив ее приюта. А меня покоя.

— Я подойду через пару минут, когда вы будете готовы сделать заказ… — натянув на лицо улыбку, повторила заученную фразу, и уже хотела ретироваться, как вдруг каждая клеточка тела откликнулась на его густой хрипловатый баритон.

— Алина?

Глава 2

— Принесите еще стакан воды! — добавил, подчеркнуто равнодушно.