Захотелось стать моложе, игривее, стройнее…

Где-то валялся подаренный подругой абонемент в фитнес-клуб, наверное, пора им воспользоваться. А ещё мне срочно нужно купить новые туфли и платье. И бельё.

Кажется, опять покраснела. Ну что за мысли лезут в голову? И кому — мне! До недавних пор я вообще считала себя фригидной, и тут такие откровенные сны…

Ян словно вдохнул жизнь в моё увядающее тело. Может, увядающее не внешне, но внутренне я уже давно стала сухой и черствой. Ему же удалось пробудить во мне женщину. Пусть даже это останется только лишь моей иллюзией, но я была благодарна ему даже за призрачное счастье.

Маргоша убежала на кухню завтракать. Тимур, воспользовавшись минутой наедине, сел на край кровати и с любопытством уставился, как я наношу макияж. У него тоже было хорошее настроение, видимо, решил, что мой цветущий вид — исключительно заслуга его ночных стараний.

— Может, уединимся минут на десять? Вчера ты была такая влажная…

— Тимур! — шикнула я и выглянула в прихожую. Марго гремела на кухне чашками, подпевая какому-то французскому мачо, разрывавшемуся по муз-тв.

— Обычно ты не горишь желанием, но вчера пришла уже готовая. Интересно, это ты меня так была рада видеть, или тебя подготовил кто-то другой?

— Ну что за глупости?! — раздражённо нахмурилась и захлопнула пудреницу. — По-моему, угодить тебе просто невозможно!

— Ладно-ладно, я шучу, — благодушно улыбнулся. — Но учти — я за тобой наблюдаю. Так что если захочешь юркнуть налево…

— Мне надоело слушать этот бред, прости, — встала из-за косметического столика и открыла шкаф.

Если я ещё могла попытаться его обмануть, то моё тело — нет. Вчера всю дорогу до дома я думала о Яне, вспоминала нашу неожиданную близость у ресторана и…

Боже, как стыдно!

Стараясь свести к минимуму общение с Тимуром, быстро собралась и уехала на работу. Даже не позавтракала.

Мне было неудобно перед ним, как будто я уже ему изменила, но в то же время никак не могла отпустить то щемящее чувство где-то глубоко внутри, когда мысли возвращались к Яну и вчерашнему вечеру. Я вспоминала каждую деталь, каждое его слово, жест. Смаковала, как редкий сорт дорого вина…

Он не предавал меня, сказал всем, что проиграл спор! Почему я тогда так безоговорочно поверила той девчонке? Поверила каждому слову! А ведь она всё переврала. Намеренно ли, или сама не зная деталей, но факт остаётся фактом. Если бы я тогда всё-таки поехала в Москву и нашла его, всё могло бы быть совсем по-другому…

Думать о плохом не хотелось. Сейчас он здесь, так мучительно близко. Найти бы предлог и снова увидеть его, хотя бы раз… Зачем — я не знала. Просто увидеть, просто посмотреть снова в его глаза, доболеть им… или же заразиться им заново.