Что-то мне подсказывало, что скорее – второе. Зато Оксана смогла легко припарковать машину, что на главных центральных улицах сделать было практически невозможно.

Внутрь «Барбароссы» меня пустили без проблем, дресс-кода тут не было. Зато оказалось неожиданно уютно. Столики стояли вдоль стен на довольно приличном расстоянии друг от друга, из-за чего посетители могли спокойно общаться. Ненавязчиво играла тихая музыка, гармонично накладываясь на царящий здесь полумрак.

Моя спутница, судя по всему, была завсегдатаем этого места, так как официант поприветствовал ее искренней улыбкой и сообщил, что ее столик свободен. На меня он покосился с плохо скрываемой неприязнью, причину которой я сразу определить не смог. Ну не из-за одежды же? Хотя, может, и из-за нее. Раньше, в бытность свою богатеньким папенькиным сынком, я с такими взглядами от обслуживающего персонала не сталкивался. Напротив, все всегда старались показать, как же они мне рады. А тут хмырь какой-то зыркает странно.

Тьфу! Чего это я завелся из-за какого-то официанта? Подумаешь, посмотрел не так. Странно. Старые привычки возвращаются, что ли? Не хотелось бы. Надо с этим что-то делать.

– Ну как? – поинтересовалась Оксана, с любопытством вглядываясь в мое лицо.

– Нормально, – буркнул я.

– Что-то не так? – нахмурила она бровки.

– Да нет, действительно нормально, – отогнав все ненужные мысли, искренне улыбнулся я. – Хорошее заведение, приятная музыка, красивая девушка. Что может быть лучше?

– Еще и покормят, – в тон мне добавил Оксана.

– Еще и покормят, – согласился я. – Мечта, а не вечер!

– Что будете заказывать? – поинтересовался официант, который с невозмутимым видом стоял рядом и слушал наш разговор.

– Мне как всегда, Валентин, – даже не притронувшись к меню, сообщила ему девушка.

– А вам? – взгляд, из которого так и не ушла неприязнь, переместился на меня.

– Чего-нибудь мясного и побольше.

– Напитки?

– Яблочный сок.

– Оксана Борисовна? – официант с каким-то обожанием посмотрел на мою спутницу. Черт, да она ему нравится! Вот он на меня и смотрит как на врага народа. Как бы еще в еду не плюнул.

– Мне тоже сок. Апельсиновый.

– Вас понял, – Валентин бросил на нее еще один влюбленный взгляд и поспешил в подсобные помещения.

– А ты что, не пьешь? – поинтересовалась у меня Оксана. – Я-то ладно, за рулем…

– Не пью, – я развел руками, как бы извиняясь. – Отпил уже свое. Хватит.

– Интере-есно, – непонятно к чему протянула она. Но развивать тему не стала. – Тебя ведь Владимир зовут?

– Ага. Но лучше называть Влад.

– Влад?

– Да. В детстве терпеть не мог, когда называли Володей или Вовой. Сейчас как-то все равно, но привык уже к Владу.

В этот момент объявился официант с нашими заказами.