Хочется посмотреть в ее глаза и окунуться в мысли, но я сдерживаю себя из последних сил. Даже руки в кулаки сжимаю, впиваясь ногтями в кожу.

- Примерно восемь-девять недель. Плод развивается согласно сроку, - вдруг заявляет узистка, а потом быстро надиктовывает какие-то цифры и данные сидящей неподалеку медсестре.

Тем временем ее слова медленно проникают в мозг и повторяются там, ходят по кругу, словно пытаясь достучаться через железный заслон. А я упорно их не воспринимаю. Как такое возможно? Восемь-девять недель? Плод?

Нет, я просто приняла желаемое за действительное. Показалось. На самом деле врач, наверняка сказала что-то другое. Например, что у меня рак – и шансов нет. Кажется, это и то не так шокировало бы меня…

- Что? – шумно сглотнув, хрипло спрашиваю я.

- Вы беременны, - невозмутимо выдает женщина, но при этом не отвлекается от монитора и настойчиво водит датчиком по моему животу. – Мы сейчас все показатели запишем, а после я вам расскажу, что делать дальше, - она прерывается, чтобы назвать медсестре еще пару цифр, а потом опять возвращается ко мне. - Но не беспокойтесь, ребенок в полном порядке.

Мое сердце екает, а внутри все заполняется теплом. Не понимаю, откуда это ощущение и насколько оно реально…

В этот же момент датчик отскакивает от моего живота, выпадает из руки врача и летит на пол. Словно что-то во мне оттолкнуло инородный предмет, потому что надоело терпеть. Или просто совпадение?

Пока врач наклоняется за датчиком, я опускаю взгляд на свой живот, протягиваю руку и слегка касаюсь его пальцами. На первый взгляд, все по-прежнему. Он такой же плоский, с идеально ровной кожей, без единого шрама: они полностью затянулись благодаря регенерации. Не верится, что там, внутри, зарождается и развивается новая жизнь…

Невозможно…

- Но я бесплодна, - резко убрав руку с живота, уверенно и сурово бросаю я.

Смотрю на врача с вызовом, пряча истинные эмоции глубоко в душу, и жду, пока она перепроверит и убедится, что ошиблась. В последнем я даже не сомневаюсь!

- Ваш будущий малыш так не считает, - улыбается женщина и разворачивает ко мне монитор.

Все, что я могу рассмотреть там – черные, бесформенные кляксы, как на приеме у психиатра. И даже когда врач указывает мне на маленькую точку, я не могу сфокусировать взгляд, потому что все плывет перед глазами от непрошенных слез.

Но… я… бесплодна…

Глава 4"

"Походка уверенная, осанка идеальная, а на лице застыла маска невозмутимости. Пытаюсь не обращать внимания на то, как выворачивает все внутренности от одного только вида бело-синего, застекленного здания строгой геометрической формы. Всего три этажа ввысь, но… это лишь то, что мы видим на поверхности.

С ненавистью смотрю на изображение цепи ДНК, выведенное в качестве логотипа.