— А чего это оно с пузырьками? — я взяла бокал и посмотрела на просвет. — Не шампанское же вроде? — я покосилась на бутылку.

— Это винью верде, — Егор поднял свой бокал и тоненько стукнул о мой. — Оно совсем чуть-чуть шипучее. За твои золотые руки, Леся.

«— И за твою шикарную задницу», — мысленно дополнила тост я, а вслух не сказала ничего, лишь скромно потупилась.

Вкусная оказалась эта штука — винью верде. Для лета — самое оно. Я хотела спросить Егора, что это за диковинное вино — винью верде, но он меня опередил с встречным вопросом.

— Слушай, а почему твоего кота зовут Кефир? Молочку любит?

Я сделала еще один вкусный прохладный глоток и улыбнулась. Эта тема была мне интересна.

— На самом деле, его зовут Кифер. Кифер Мейсон Лиам Парсонс. Согласись, длинновато?

— Соглашусь, — улыбнулся Егор. — Так он породистый?

— Как британская королева.

— Так ты можешь быть заводчицей?

— Он кастрирован.

Егор поперхнулся.

— А зачем кастрировать кота с такой родословной? — Егор подлил мне вина.

Я была без понятия — зачем? Мне Кефир такой достался. Становиться заводчицей мейн-кунов я в любом случае не собиралась.

Попивая вкусное вино, я поведала Егору историю появления кота в моем доме. Егор слушал внимательно.

— Теперь понимаю, что мне повезло попасть именно на твой балкон. Ты людей и котов в безвыходной ситуации не бросаешь.

Я фыркнула. Ты тоже тот еще котяра, Егор. Я вдруг осознала, что не хочу вспоминать об обстоятельствах нашей первой встречи. Потому что сразу начинаю думать о том, как Егор с Юлей-пиздюлей в кровати… Фу, Егор, фу! Как можно быть таким неразборчивым! Ты же вон какой — и высокий, и широкоплечий, и очень симпатичный и, кажется, неглупый. Я покосилась на компьютерный стол. Он, наверное, программист. Они часто сейчас работают из дома. Слово-то есть какое-то специальное… Фрилансер, вот! Но я почему-то не решилась спрашивать в лоб, чем Егор занимается. Вместо этого спросила о другом.

— Слушай, а у тебя почему такое имя стоит в мессенджере — «Гагарин»? Космосом увлекаешься?

— Это моя фамилия.

— Да ладно?! Ты — Егор Гагарин? А отчество случайно не Юрьевич?

— Не случайно. Юрьевич.

Я даже ахнула, а потом припала к винью верде.

— Так твой отец — Юрий Гагарин?!

— Да. Юрий Алексеевич Гагарин. Но не тот.

— Да я поняла! Но, слушай… Такое совпадение… А откуда у вас такая фамилия?

— Не знаю, — пожал плечами Егор. Кажется, разговор о фамилии ему не нравился. — Как обычно — от отца сыну.

— М-м-м… — многозначительно отозвалась я. Я прямо спинным мозгом почувствовала, что эта тема Егору не очень приятна. Интересно, почему? Какая-то семейная история, наверное… с огоньком. Примерно как у меня, ага. Мысль о том, что это может нас как-то… как-то сближать, показалась мне приятной.