— Ты не понял, — подтверждает мои догадки Слава. — Мы сделали это совсем недавно. Когда она ночевала у меня на даче.

Глава 29

Спустя полтора месяца

(сразу после действий в прологе)

Рома

— Еще виски? — спрашивает бармен раз в пятый."

"Я киваю. Вкусный у них тут виски, сразу чувствуется, что элитный и настоящий. Не разбавленный. Никогда не думал, что дойду до состояния, когда впору оценивать вискарь в баре и бухать наедине с барменом. При этом в клубе толпа народа: орет оглушающая музыка, кричат девчонки, которым на вид лет по шестнадцать, хотя в клуб, вроде как, пускают только совершеннолетних.

Парочка таких подходила ко мне полчаса назад, строили глазки, улыбались и оголяли декольте.

Не заинтересовало, короче.

— Виски тот же?

— Ага.

— Сложный день?

Вроде как и понимаю, что этот вопрос он задает едва ли не каждому такому клиенту. А их у этого паренька по пять-десять человек в день. И я уверен, что каждый — со своей личной историей. Обязательно грустной, потому что по радостному случаю в одиночку не бухают.

— Оно тебе надо?

Паренек пожимает плечами и через пару минут кладет передо мной стакан виски со льдом.

— Можешь выговориться. Обычно легче становится. Может, посоветую чего.

Я усмехаюсь. Ему на вид лет двадцать, максимум — двадцать пять. Бармены, вроде как, неплохие психологи, но в моем случае будет достаточно сочувствующего взгляда и почетной таблички “Лох”. Поэтому я молчу. Лохом быть не хочется, да и жалости тоже. Подраться бы с кем-то. Или расхреначить кучу бутылок с элитным алкоголем за его спиной. Сделать хоть что-то, чтобы отвлечься от мыслей, что терзают мою голову несмотря на охренительно большую дозу дорогого пойла.

Когда музыка становится оглушающей, перемещаюсь чуть в сторону, к самому краю барной стойки.

Здесь потише, на мозги не так давит и другие меня не замечают. Главное, что видит бармен и вовремя пополняет очередной бокал виски.

— Точно не хочешь поделиться? — спрашивает голосом змея искусителя, подливая виски в бокал.

— Тебе изменяли?

Говорю, а самому смешно становится. Взрослый, мать его, мужик, а распустил сопли. Было бы первый раз — хоть понятно, а тут… история повторяется прямо в деталях.

— Изменяли, — паренек отвечает почти сразу. — А что, тоже?

Я усмехаюсь.

— И как дальше? Простил? — зачем-то продолжаю задавать глупые вопросы.

— Пытался. Не получилось.

Я вижу, как он незаметно достает второй стакан из-под стойки и плескает себе виски из той же бутылки. Дорогое, однако, удовольствие. А он, вроде как, бармен.

— А ты что думаешь?

— А я простил, — допиваю виски залпом.

Пойло тут же обжигает горло и ударяет в голову, потому что в стакане оставалось слишком много.

— А пьешь чего тогда? — удивляется парень.

— Как тебя зовут?

— Дима.

— Беременная она, Дима. Не от меня.