"Наталья Шагаева

Без прелюдий

Глава 1

Константин

— Это что за недоразумение? — спрашиваю я у управляющего своего ресторана, который сидит со мной в машине на стоянке.

— Где? — следит за моим взглядом в окно.

Возле входной группы ресторана ходит девушка лет тридцати пяти с огромным деревянным подносом, который крепится на ее плечах, и с улыбкой до ушей раздаёт прохожим, в том числе посетителям моего ресторана премиум-класса, булки и пирожки.

В центре города, на оживленной улице, где царят роскошь и утонченность, ее присутствие неуместно, словно отголосок прошлого, не вписывающийся в современный интерьер.

Рассматриваю эту веселую булочницу.

Из какой деревни ее достали?

Длинное в пол синее платье-балахон. Короткая теплая жилетка, расшитая традиционными узорами под хохлому, толстая коса до пояса. Белокожая, круглолицая, румяная. Прям Алёнушка из сказки. Только Аленушка с формами. Даже через балахонистое платье выдаются ее немаленькая грудь и бёдра. Видимо, жует эти самые булки по ночам. И сама же комплексует по этому поводу, оттуда и такие невнятные наряды.

Навязчивая особа буквально тормозит каждого прохожего, вручая очередной пирожок. Замечательный маркетинг, навязчивый, но действенный. Жуют ее булки даже те, кто вышел из моего ресторана.

Отрываюсь от созерцания этой «красоты» и поворачиваюсь к управляющему, ожидая объяснений.

— Это промо-акция от новой пекарни. Ее сдали в аренду, — указывает глазами направление. И я только сейчас замечаю впритык к моему ресторану невзрачную вывеску «Сладкая пышка». Забавно. Пышка раздает пышки. Смотри, какая сообразительная. Нет, каждый имеет право на свое дело, и эти булки кому-то нужны. Только не в той локации и не рядом с моим рестораном. Ко мне ходят состоятельные люди, чтобы приятно провести время и насладиться едой от шеф-повара высшей категории. А вот эта базарная баба за окном с жареными пирожками портит репутацию моего ресторана.

— Кто хозяин этой «Пышки»? — с легким сарказмом интересуюсь я, чувствуя, как недовольство начинает накатывать волнами.

Управляющий отворачивается, стараясь не встречаться со мной взглядом.

— Не знаю. Помещение в аренду сдал Кацман. Как я понял, на три года, с правом выкупа.

— Где этот Кацман?

— Насколько мне известно, он улетел домой, в Германию.

— Прекрасно, — усмехаюсь я. Снова перевожу взгляд на женщину с пирожками. Этого мне только не хватало. Смотри, какая шустрая пышка. Смеется, передавая пирожок какой-то пожилой паре, протягивает флаер, что-то объясняет. И я даже понимаю, почему все ведутся на ее промо-акцию. Есть в этом колхозе что-то аутентичное, то, чего на этой улице и, в общем, в этом городе никогда не было. Этакая славянская краса со скатертью-самобранкой.

— Найди мне контакты Кацмана.