— А должен? — хмуро спрашивает Скориков. — Считаешь, раз я похож на уродливого Голлума, то обязан бросаться на любую мало-мальски симпатичную девушку? Полина не в моём вкусе.

— А кто в твоём?

— Ты знаешь.

Паша смотрит на меня в упор. Мои щёки пылают, а пульс ускоряется. Понятия не имею, для чего я спросила? Чтобы ещё раз убедиться в том, что мне не кажется?

— Не думаю, что мои слова, сказанные в пылу много лет назад, хоть как-то тебя задели, — произношу подрагивающим голосом. — Но, если это так — извини.

___

В номер я попадаю в десятом часу вечера. Принимаю горячий душ, забираюсь в тёплую постель и листаю снимки сегодняшнего вечера. Самые удачные отправляю Натану. Сообщения доставлены, но не прочитаны."

"К нам в офис приезжала какая-то комиссия. Лариса жаловалась, что мужчины вели себя хамовато и нагло. Она устала носить им кофе. После предоставления всех документов, был дан прямой указ как следует порадовать комиссию горькой водочкой и закусками, поэтому Натан повёз всех в ресторан.

Перед сном я с улыбкой читаю блоги. Ада устроила тройник с мужем и любовником, а Леонид помирился с женой и организовал крутую свинг-вечеринку. Иногда мне кажется, что эти новости из какой-то параллельной вселенной, но ничего подобного. Люди живут в своё удовольствие и плюют на общественное мнение. Пытаются разнообразить сексуальную жизнь и внести в неё ярких красок. Могу ли я осуждать их? Ни в коем случае. Если это происходит по взаимному согласию и никому не вредит — то почему бы и нет?

Я жду ответ от мужа, но Натан по-прежнему не в сети. Смотрю телевизор, листаю каналы. В какой-то момент отключаюсь и крепко засыпаю.

В моём сне все мешается. Сегодняшняя прогулка, разврат и сюжет из боевика, который я посмотрела в последнюю очередь.

Посреди ночи меня будит звонок мобильного телефона. Я нахожу его на ощупь под подушкой и снимаю трубку с закрытыми глазами.

Услышав шумный вздох мужа — сон как рукой снимает. Сердце колотится, я сажусь на постели.

— Натан…

Ты моё всё. Так было всегда и так будет и дальше.

Эти слова крутятся в моей голове на репите.

— Не молчи, — прошу мужа.

Я слышу, как щёлкает зажигалка. Как Натан затягивается дымом. Я визуализирую его. Такого родного, красивого. Такого моего.

— Я воспользовался своим правом на свободу, Влада, — наконец произносит муж.

— Давно? — спрашиваю первое, что приходит в голову.

— Несколько часов назад.

Слова застревают где-то в горле, но мне хочется знать всё от и до. Хочется трясти, спрашивать, узнавать. Какой бы ни была эта правда.

— Ты всё ещё здесь? — интересуется Натан.

В оглушающем биении сердца утопает его голос. Низкий, тихий, с хрипотцой.

— Да. Да, я здесь.

— Теперь и ты не молчи. Мне важно, чтобы ты говорила.