Я устала ждать его звонка. Внутри отболело. Отмерло.

– Подожди, – спохватывается, – я сейчас приеду.

– З-зачем? – хмурюсь. Не хочу мириться. И замуж за него больше не стремлюсь. Да и не могу – место в паспорте занято наглым богачом. Или бандюганом, как Стася «мужа» охарактеризовала. Я же не спешу делать такие выводы. Может, Альберт тоже всего лишь жертва ошибки, как и я. Вот только виновной меня считает – и злится.

– Ты невеста моя, – вспоминает вдруг, а меня всю передергивает. – Я все выяснил. Разобрался, – убеждает тихо. – Приеду, и мы поговорим. Я соскучился.

– А я нет, – все-таки бросаю трубку.

И шумно вбираю воздух носом. Плетусь в кухню, чтобы нам со Стасей ужин приготовить. Отвлекаюсь от мрачных мыслей, пока вожусь у плиты. Теряю счет времени. И даже успокаиваюсь немного.

Но чуть не выпускаю из рук сковороду с жареной картошкой, когда подскакиваю от внезапного крика подруги.

– Ой, а кто это у нас под домом, – выглядывает из окна вниз. Становится на носочки, чтобы лучше рассмотреть.

Подлетаю к ней и, перевесившись через подоконник, устремляю взгляд на два черных мерседеса. Посередине пустого двора они выглядят инопланетными кораблями.

С высоты третьего этажа сложно разглядеть, кто именно выходит из машин. Лишь бритые макушки вижу.

– В наш подъезд направляются, – обреченно сиплю.

– Я же говорила! Муж твой… – испуганно лепечет Стася.

– Бандюган, – соглашаюсь, сжимая кулачки и впиваясь ногтями в ладони.

Лихорадочно соображаю, куда бежать с третьего этажа. В окно точно не полезу – высоты дико боюсь. Уверена, трюк со сменой внешности во второй раз не сработает. Альберт невнимателен, но не глуп.

Переминаюсь на месте с ноги на ногу. От растерянности меня спасает Стася. Цепко хватает за локоть и тянет на выход.

– Ты решила сдать им меня скорее? – растерянно хлопаю ресницами и упираюсь что есть мочи.

– Нет, дурочка. Не спорь. У меня идея! – обходит меня и толкает в спину.

В коридоре берет мой паспорт из выдвижного ящика комода, запихивает в боковой карман рюкзака, который тут же надевает мне на плечи. Словно под гипнозом, натягиваю кеды – и вываливаюсь на лестничную площадку прямо в домашнем платьице.

С первого этажа доносятся тяжелые шаги, которые эхом отбиваются в моей голове, болью пронзая виски. Почему-то сейчас мне страшнее, чем было с Альбертом.

Стася выносит пуфик, а потом кивает мне на люк наверху.

– Лезь на чердак! – приказывает, и я слушаюсь в точности.

Молниеносно взбираюсь, толкаю деревянный блок, отодвигая его в сторону. При помощи Стаси, которая панически пинает меня под попу, оказываюсь наверху.

– Там есть выход на крышу. А дальше по пожарной лестнице можешь вниз спуститься, – инструктирует меня, пока я бледнею от шока.