"

"Не только Сокол…

Одиннадцать цифр несохраненного номера, оказывается, мне гораздо легче запомнить последовательность чисел, чем придумать, как записать в телефон девчонку.

Это Даша.

Случайное имя, которое я впустил в свой паспорт. Вихрь, который втянул в игру с отцом. Доверчивая отличница в скромном белом сарафане, прячущая от меня глаза, когда на нее смотрел. И жена, от которой бежал, когда прочитал в ее взгляде отчаяние.

Я разучился сочувствовать, сопереживать. А на хрена это делать, когда всем друг на друга плевать? Я так думал, а там, на крыльце у ЗАГСа, ведь мог и вломить Дэну. Реально мог двинуть другу, если бы тот не прекратил кочевряжиться, потому что, твою мать, я чувствовал…кожей, подсознательно или на каком-то космическом уровне всю девчонкину обреченность, безвыходность, и это взбесило.

Взбунтовало. Потому что не должен привязываться эмоциями. Эмоции – пагубные помощники в деле, они ведут в никуда.

Мы договорились звонить друг другу в крайнем случае, и у меня нет оснований думать, что Даша звонит просто так. Чтобы поболтать или пожелать мне доброго вечера. И если она не смогла потерпеть до завтрашнего утра, уверен, сейчас у нее как раз тот самый крайний случай.

– Да, – говорю, смахнув зеленую трубку.

– Бондаренко? – шепот заставляет напрячь слух. Голос настолько тихий, что ее частое, тяжелое дыхание слышится отчетливее слов.

– Да, – подтверждаю. Прислушиваюсь к звукам из динамика. Там глухо как в бочке.

– Бондаренко, я подам на развод, если ты не выполнишь свою часть уговора, – грозно шипит в трубку. – Где моя квартира?

– Тебе прямо сейчас она нужна?

– Нет! Можно через год. Я же от нечего делать ее искала! Или ты меня решил кинуть?

Мои брови ползут вверх. Такое ощущение, что Даша по телефону и Даша по жизни – два разных человека.

По телефону я ее боюсь. В жизни – у нее слишком мягкие черты лица и маленькая розовая родинка над левой бровью… Блин, под резинкой трусов тяжелеет.

Провожу ладонью по колючей щеке, настороженно воспринимая это явление.

– Адрес какой? – спрашиваю.

– Какой адрес? Чей?

Закатываю глаза.

– Твой. Где ты находишься?

– А… тебе зачем? – уточняет с опаской в голосе.

– Приеду за тобой сейчас.

– За мной? А зачем?

Я не самый сдержанный человек, но силюсь не сорваться как могу.

– На квартиру тебя отвезу. Не тормози! Адрес давай.

Она думает несколько секунд. Об этом сообщает тишина, повисшая в трубке.

Я хоть и не въезжаю, но не спрашиваю с чем связан этот секундный затык, ведь ей так срочно нужна была хата.

– Я думала, мы просто встретимся, и ты мне передашь ключи… – неуверенно сообщает.

– Адрес. Говори, – уверенно требую я.

Спустя десять минут я мчу на такси в место, которое по нашим городским меркам у черта на куличках.

(1)

– готов взять заказ

Глава 13.