Не хватало ещё банками заниматься… Так, завалили кое-кого. А по радио врут всё.

— Врут?

— Врут, врут. Как обычно. Давай обсудим, чем мы займёмся в ближайшие сутки…

Глава 8

Сергей Кочергин

Кто в тереме живёт?

6 ноября 2003 г. Пятигорск…Ночь. Улица. Фонарь… украли!Какой-то п…дар спи…ил вместе со столбом.Зачем же вы, поручик, не сказали,Что ждёт нас здесь конкретнейший облом?..— А я откуда знал?

— Да погоди ты! Это только половина стиха.

— А, понятно. Дальше что?

— Дальше — вот:

…Какой, блин, «мерс»? Какие, на хер, трупы?Сюда уже и с…ть никто не ходит!Под сводами задро…ной халупыЛишь ветер с вьюгой пляски хороводит…Поручик, это, по всей видимости, я.

Звание поручика примерно эквивалентно нашему старшему лейтенанту. А поскольку другого старлея рядом с Васей нет, значит, точно — я.

Это приятно. Приятно не то, что в такой уродливый стих попал, а что поручиком обозвали. Знаете, этакие великосветские ностальгические флюиды…

— Ну как?

— Возражаю.

— Насчёт?

— Насчёт того, что никто не ходит.

— Не понял… А что, кто-то ходит?

— Да не в этом дело. Вопрос не в том, что ходят или нет, а зачем ходят.

С какой целью.

— А, типа — «с…ать». Типа, не литературно?

— Нет, насчёт «литературно — не литературно» тут даже вопрос не стоит. Если отсюда убрать всю ненормативную лексику, от стиха вообще мало что останется.

— Ну ты сказанул… А че тогда тебе не нравится?

— Понимаешь, есть вещи, о которых просто не пишут. По умолчанию. В силу негласных законов корпоративной творческой этики. Не принято писать о таком, и всё тут.

— Почему не принято?

— Да, это я зря затеялся… Короче, вернёмся в санаторий, поговоришь об этом с Костей.

— Не, а че — с Костей? Делать всё равно нечего, ты у нас вундеркинд… Давай, е, критикуй, блин! Только конструктивно, е, без всяких там надуманных коллизий, притянутых за уши к контексту!

Да уж! Растёт наш Васятка, мужает в интеллектуальной компании. За последний год столько умных слов выучил — просто уму непостижимо.

— Пушкина знаешь?

— В смысле, поэта? Типа, «я помню чудное мгновенье»?

— Типа, да.

— Ну естественно! Ты за кого меня считаешь?

— Вот представь себе, если бы Пушкин вместо «я помню чудное мгновенье» писал что-нибудь типа, эмм… ну, хотя бы так:

Я вам на…рал в ландо, вы уж простите — мой сфинктер закатил дебош!Ищите мне бумажку, где хотите — я в кавалеры с грязной жопою не гож…— Оп-па! — Вася аж рот разинул.

 — Это откуда?

— Да ниоткуда! Это такая же гадость, как и та строчка из твоего стишка.

— Так ты это сам придумал?!

— Да какая разница?

— Значит, ты тоже можешь?! Просто скрываешь?"

"Спрошено было с неким трагическим надрывом. Вася искренне полагает, что у него дар и не каждому такое дано.