Кажется, ещё немного и воздух станет плотным от напряжения. Секунда - и Даня срывается с места, пытаясь проскочить мимо, но я перехватываю ее и сажаю на стол, нависая сверху.

И снова глаза в глаза, но уже так близко, что я отчётливо вижу расширенные подрагивающие зрачки.

Ощущаю, как в артерию на шее упираются острые зубцы вилки.

- Зассала? - хрипло ухмыляюсь.

- Только тронь. Пожалеешь. - шепчет Даня зло, но я чувствую дрожь в ее теле.

Перехватываю руку за запястье и сильнее вжимаю себе вилку в шею.

- Что ты делаешь? Прекрати! - теперь Даня начинает, наоборот, судорожно выдергивать руку, боясь мне навредить.

- А что так? Зато все проблемы решатся! - рявкаю я ей в лицо. - Терпеть никого не придется! Квартиру менять!

- Пусти, Макс! - вскрикивает Даня, будто от боли, и я тут же разжимаю хватку.

Звонкая пощечина прилетает с левой руки, заставляя зажмуриться.

- Ты больной?! - ее крик бьёт по ушам и я морщусь. - У тебя кровь!

- Царапина, - отстраняюсь я, выравнивая сбившееся от эмоций дыхание. Пищит микроволновка. - Садись есть.

Отхожу. Даня, насупившись, слезает со стола и уходит в комнату.

- Блять, - зло шиплю, достаю тарелки с едой. Свою ставлю на стол, ее вместе с едой со злости швыряю в мусорку. - Дура.

Сажусь, кручу вилку в руках. Ещё один внезапный предмет сегодняшних эмоциональных качелей. Слышу шаги, поднимаю взгляд. Не ожидал, что она вернётся.

Даня заходит в кухню с перекисью и пластырем. Молча подходит ко мне, глазами показывает на шею. Я немного медлю, но все же откидываю голову, отводя взгляд.

Кровь все ещё бурлит.

Хочется сказать, чтобы ещё на заднице посмотрела, но прикусываю язык и молчу.

Даня быстро обрабатывает ранку, потом клеит пластырь и садится за стол, растерянно глядя на одну тарелку.

Я пододвигаю ее к ней.

- Я поел.

Вижу активный мыслительный процесс в голубых глазах. Подозрительно быстро, понимаю.

- Я там ещё в морозилке заморозила порциями, если ты не наелся, - Даня берется за вилку и начинает невозмутимо есть, будто мы не искрили как оголенные провода пару минут назад. - Погреть?

- Я сам. - встаю из-за стола. - У тебя рука.

Даня замирает, а потом начинает трястись от ржача. Давится, кашляет, закрывая рот рукой.

- Что? - пристально смотрю на неё.

- У меня рука, у тебя… - Даня снова хохочет, прикрывая лицо ладонями, но все же быстро успокаивается и строит виноватую рожицу. - Больно?

- Больно, - обиженно огрызаюсь, доставая из морозилки пакет с едой. - Подуешь?

- Фу, Петров! Не начинай. Давай спокойно поедим, кофе попьем и я уже пойду собираться.

- Куда это ты собралась? - выпрямляюсь, потирая задницу в месте травмы. Вилка острая, блин! Синяк, наверное, будет!

- С подругами в ресторан.

- Нифига вы гламурные! Смотри, не долго. Мне завтра на работу.

- Да, надо сделать второй ключ, - соглашается Даня.