Невольно примеряя их к себе. — Но иногда страшно сделать человеку больно в будущем, поэтому оставляешь все на определенном этапе, чтобы не делать еще хуже.

Все слышат мой ироничный смешок. Но смысл его поймут не все.

— Боязнь фантомных проблем, — проговариваю вслух, не отрывая взгляд от телефона.

— Нет, как, если бы парень был смертельно болен, и не хотел портить девушке жизнь. — Внутри холодеет и становится неуютно. Легкий халат хочется заменить на теплый плед. А в ладонях сжимать не бездушный телефон, а чью-то руку. — Так, девять часов, начинаем работать. — Голос Никифорова меняется с философско-задумчивого на рабоче-деловой, словно ему там тумблер переключили.

Я так не могу.

Марк болен? Кошусь на на него через экран, пытаясь рассмотреть какие-то признаки болезни. Сегодня он без костюма, без этой прилизанной модной прически, даже, кажется, не брился. Глаз цепляется за обстановку за его спиной. Это похоже на какой-то кабинет. Интересно, где он сейчас живет? Купил дом или обитает в одной из своих квартир? Ни в одной, ни во второй, я не помню такого кабинета, хотя все можно перекрасить и перепланировать так, что не узнаешь.

Я возвращаюсь к его лицу. Я ведь и папу вот так не рассмотрела. Не увидела чего-то важного. Отвлеклась на то, что было второстепенно, а в итоге потеряла близкого человека. И, если уж выбирать между тем, чтобы он жил с другой или умер от болезни, то я все равно не желаю ему ничего плохого.

Телефон у меня в руках оживает и пальцы быстро набирают буквы, складывая в слова:

*Ты что, болен?*

Почему-то сейчас я готова сделать, что угодно, лишь бы не увидеть эти страшные две буквы. Я не хочу, чтобы меня и дальше окружала смерть. Не хочу видеть, как мои знакомые страдают.

Пусть лучше все будет так, как есть.

*Ты не уловила самого важного из того, что я сказал. И нет, я не болен*

Я шумно выдыхаю. Никифоров… Я лучше бы сама тебя придушила за такие сравнения. Меньше стресса испытала бы.

Я вообще ничего не хочу ловить из того, что он сказал. Если он здоров и с ним все в порядке, то больше мне знать ничего и не нужно о женатом мужчине. Потому что, чем больше информации о нем и чем больше мы взаимодействуем, тем больше мне приходится вспоминать наше прошлое.

На звонок мобильного я реагирую не сразу, хоть он и вибрирует у меня в руках уже несколько мгновений.

Наконец опускаю глаза на входящий номер и тут же перевожу взгляд на экран монитора. Марка в кадре нет, потому что сейчас он звонит мне. Откашливаюсь и бодро отвечаю:

— Да.

— Алиса, микрофон на ноутбуке выключи. — Первое, что говорит он. Естественно, чтобы нас никто не услышал. Я нажимаю на кнопку с микрофоном и отключаю звук. А что такого, что он позвонит мне и что-то скажет. Будто все сразу будут тыкать в него пальцем. — Уже девять ноль две. Мы на работе.