Не сомневаюсь, у Подгруна нечто вроде подземного нюха. Во всяком случае, липовый мёд он чует, где бы ни находился.

Присосался к банке как Леонид Ильич к губам Ясира Арафата в старой советской кинохронике. Чмокнул зубастыми лепестками-челюстями и прошёлся ещё – вдруг капелька осталась.

Надо его с мамой познакомить. Она очень любит, когда её угощение вылизывают до крошки. Правда, увидев худобу подземного бога, прописала бы ему свою диету и была бы неумолима: ешь! Хрен бы отмазался.

- Давно не приходил, - заметил Подгрун. Не наехал, а так – обратил внимание.

- Мой король призвал меня на войну.

Далеко.

- И что?

- Я убил короля. Сначала своего. Потом вражеского. Вот война и кончилась.

Даже для червя это было слишком.

- Никогда не понимал вас, людей. Если бы вы, разрубленные пополам, превращались в двух молодых и росли, войны шли бы на пользу.

- Мы – не дождевые черви. Размножаемся в трудных родах, убиваем друг дружку безвозвратно. А потом сами себе не можем объяснить – зачем. Слушай! А ты клады поможешь найти?

- Клады?

- Да. Тайные места, где другие люди спрятали серебро или что-то другое ценное."

"- Мёд ещё есть?

- Достану! – не стал уточнять, что мог принести раз в десять больше.

Нефиг баловать.

- Придёшь в следующий раз с мёдом, покажу тебе клад.

Он ввинтился в земляную стену, ставшую однородной в свете телефонного фонарика. А стена в двух локтях от этого места начала мерцать с едва заметным синим отливом.

- Биб! Ты у меня главный эксперт по чертовщине. Что за хрень?

- Сейчас… Переход, хозяин.

- В какой мир?

Дожился… Иномировые порталы уже не удивляют. Интересуют только – удобны ли они мне.

- Сейчас проникну и осмотрюсь.

- Эй! Стой.

Если схлопнется, я – тут, ты – там, погибнешь?

- Он похож на стихийный. Побочный от волшбы Подгруна. Такие не закрываются в секунду. Но и существуют не слишком долго. Не так, как проход Веруна в твою деревню.

- Ну… дерзай.

Его зрением я увидел такой же сухой колодец. Скорее даже яму. Из стенок торчат корни растений. Выбраться наверх – не проблема. Но надо ли?

- Это твой мир, хозяин.

Что-то внутри меня подпрыгнуло. Или ёкнуло, как хотите. Пусть старался мысленно отрезать себя от Дымков, от Брянщины, от России… Получилось загнать это вглубь.

Отсечь напрочь не получится никогда. Как пел Буйнов, все балдеют от заграницы, а я, тупица, скучаю по Москве. Или по Дымкам. Глядя из Мульда – это практически одно и то же.

Протиснулся через дыру. Она уже сверкала синим.

Дьявол! Холодно. На юге Мульда тёплая осень, здесь весенние заморозки или около того. Если Подгрун взмахом хвоста проломил дорогу куда-нибудь в Канаду, пользы для меня – ноль.

Вцепился в корни и довольно быстро выбрался наверх. Оказался среди давно заброшенной стройки среди леса.