И тут же медицинские термины посыпались на мои воспалённые мозги, словно отравленные дротики:

Ребёнок… Предполагаемый отец…

Комбинированный индекс отцовства… ноль процентов.

Вероятность отцовства… ноль процентов.

Анализ был выполнен с использованием внеклеточной ДНК, изолированной из пробы плазмы крови матери.

Шумно дышу носом. Не помогает. Через рот накачиваю лёгкие живительным кислородом и снова задыхаюсь. Теряю связь с реальностью. В панике наблюдаю, как все мои установки и все отстроенные с нуля заграждения от сурового внешнего мира медленно, но верно разрушаются. Опадают мелкой крошкой, а затем и вовсе развеваются на ветру пеплом.

И лишь одна мысль бьётся в моей голове израненной, но бессмертной птицей:

«А что, если…?».

И на этом свете существует только один-единственный человек, который может сказать мне правду. Или то, что я, упёршись рогом, хочу услышать на самом деле.

Хватаюсь за телефон, боясь, что решимость оставит меня, а затем снова рыскаю по карманам в поисках ещё одного листка бумаги, на котором Шахов своим размашистым, убористым почерком написал номер своей бывшей жены.

Дрожащими пальцами жму на нужные кнопки, а затем тут же их стираю, ужаснувшись оттого, что на часах уже была почти полночь. Кто же звонит в такое время в поисках сомнительной правды?

Я!

А иначе до утра я просто окончательно рехнусь, растеряв последние, ещё не отравленные ядом любви, мозги.

— Восемь, — бормочу я себе под нос, — девять, шесть, шесть… три, три, шесть… три, три… боже, запутаться можно, - стираю и жму по новой.

Дозвон.

Гудок."

"Ещё один. И мне наконец-то отвечают немного сонно и хрипло.

— Алло?

— Айза? — стараюсь говорить увереннее, но голос критическим образом изломан рыданиями.

— Да.

— Это, — громко сглатываю, — Лера. Помнишь такую?

— Ну, помню, — и интонации девушки в моменте меняются на жёсткие и ледяные оттенки.

— Я звоню тебе, чтобы…

Всё, дальше нет сил говорит, и я на секунду смолкаю, чтобы перевести дух. Сердце в ужасе беснуется. Тело трясёт. Слёзы льются ручьём. Мной овладела тихая, но сокрушительная истерика!

— Ах, Лера, — слышу в трубке тихий смех девушки, — ну и что Данил наболтал тебе на этот раз, м-м?

Секунда — пуля в лоб.

На предсмертные хрипы уже не остаётся сил.

Я труп. Снова!

— Прости, я зря позвонила.

Отключаюсь.

И на дно!

Лера

Тут нет слёз. Тут только чистая концентрированная мука, оттого что я снова позволила себе поверить в долбанное чудо, которое никогда не случится. Сижу. Смотрю в одну точку. На большее просто нет сил.

И ничего ведь уже не осталось, правда? Не за что ухватиться.

Это чёртов жизненный аттракцион и ещё одна мёртвая петля, из которой я феерично вылетаю на своей разболтанной в хлам вагонетке. Со свистом!

— Дура, — шепчу я и в изнеможении закрываю глаза.