"

"Дарья вычислила Оксану по отпечаткам пальцев, оставленным в вагоне. Все-таки я не зря поставил задачу патрульным милиционерам, а затем и подсевшим к нам на станции экспертам-криминалистам. И Дарья, спасибо ей, активно взялась за дело. Не сидела сложа руки, действовала, искала. И, насколько я понял, сейчас она находилась в Москве. А иначе как она могла узнать, что убийца Олеси оказалась в гостях у Хряпова... В гостях...

Хряпов целовал ей ручки. Но ведь я своими глазами видел синяк под ее глазом, разбитую губу. Синяк настоящий, я точно это знал, потому что рассматривал его, допрашивая Риту. Вернее, Оксану... И губа действительно разбита... Но ведь не зря же говорят, что искусство требует жертв. Искусство подлога и обмана.

Оксана работала на Хряпова. Или все-таки на Акимчева? Кому мне больше верить, бывшему вору или своей начальнице?.. Я больше верил Дарье. Нет, ей единственной и верил. А Хряпов, к счастью, вышел из доверия. Почему к счастью, потому что даже на пьяную голову я смог просчитать ход, который делал сейчас этот подлец.

Я случайно встретил в поезде убийцу Олеси, она поняла, что ее опознали, и дала деру. А почему поняла? Потому что знала, кто я такой. И Хряпову рассказала, что я еду в Москву. Возможно, он заранее стал готовиться к встрече со мной, а может, коварная мысль озарила его в тот момент, когда он узнал, кто посетил его клуб. Да и не в этом суть, а в том, что я стал жертвой этой самой коварной мысли. Хряпов смог убедить меня в том, что Олеся работала на его компаньона, что его самого подставили. И я поверил этому, как последний болван.

Хряпов подцепил меня на крючок, а чтобы я не сорвался, бросил меня в садок, сетка которого была свита из секса, выпивки, комфортного безделья. А сегодня он свел меня с киллершей, чтобы я еще раз убедился в его правоте. И теперь я должен был ехать в этой машине с мыслью, что мне позволят задержать и допросить Акимчева.

– А где пистолет? – спросил я.

– Какой пистолет? – вздрогнув, открыл глаза Хряпов.

– Ну, не знаю. Вы сказали, что пистолет мне дадут. И еще бронежилет...

– А-а, это! Будет тебе пистолет. На место при-едешь, сразу получишь...

– Не доверяете?

Хряпов задумчиво посмотрел на меня. Он мне, конечно, не доверял, но как сказать об этом вслух? Не для того он срежиссировал многоактный спектакль, чтобы лишиться моего доверия из-за какого-то пистолета.

– Ну почему же не доверяю? Доверяю... Дай ему пистолет! – распорядился он, обращаясь к парню, сидящему боком ко мне.

Тот кивнул, сунул руку под сиденье, вынул оттуда пистолет и протянул его мне. Он держал его двумя пальцами за ствол, осторожно, будто боялся обжечься. Я же не церемонился, обхватил рукоять оружия всей ладонью, вынул обойму, убедился, что патроны есть.

Обычный пистолет, отечественный «ТТ», убойный и безотказный.