С огромной неохотой, под строгим взглядом высокого, видимо, главного в этой компании, гитарист поделился инструментом. Вернувшись за стол, Сергей настроил гитару под себя. Сделал несколько переборов, привыкая к новому инструменту, и запел:

День молча сменит ночь

За твоим окном, любимая моя.

Сеет прохладу дождь

Мокрым серебром с приходом сентября…

(Вячеслав Быков — Любимая моя.)

— Это правда мне? — Спросила Нед, вытирая набежавшую слезу.

— Правда. — Сказал Сергей улыбаясь. — Хотя и не я её написал, но хорошо передаёт мои чувства.

— Как-то это всё внезапно. — Неуверенно проговорила девушка.

— А вас никто и не торопит. — Ответила Рона. — Проверьте свои чувства. Подождите лет пятьдесят.

— Сколько? — Удивилась Нед. — Я к тому времени уже старухой буду.

— Ты забыла, кто тебе песню пел? — Улыбнулась вампирша."

"— Костяные драконы не стареют. У меня один 400 лет прожил и был как новый. — Сергей, дурачась, показал Нед язык. — Хватит о грустном. Давайте я ещё, что-нибудь сыграю.

— А сыграйте про войну. — Попросила пианистка.

Пока Сергей пел, все музыканты подобрались поближе. Из служебных дверей выглядывали работники кухни и официанты.

— Ого, как вас много. — Огляделся Сергей. — Подходите поближе. Я не буду петь про войну. Война — это кровь, грязь и смерть. Я не хочу об этом петь. Я вам просто сыграю хорошую музыку. Может, она будет немного грустной, но это мягкая грусть. Такая бывает, когда сидишь возле печки, а на улице идёт дождь. И тебе немного одиноко.

Сергей пробежался по струнам и заиграл. Мелодия плавно лилась, проникая в души людей. Гитара под его пальцами издавала, кажется, невозможные звуки. И низкий, похожий на удары грома, и высокие, доступные только на скрипке.

Гитара как будто заменяла собой целый оркестр.

Люди и вампиры слушали, и каждый слышал, что-то своё. Одни улыбались, другие тихонько пускали слезу.

Наконец прозвучали последние ноты и музыка смолкла. В зале стояла тишина.

Сергей протянул гитару хозяину, который сидел прямо на полу, обхватив голову руками.

— Возьми. Отличный инструмент. — Произнёс Сергей.

— Мне к нему даже прикасаться стыдно после вашей игры. Я так никогда не смогу. — Ответил гитарист, поднимая голову. — А я ведь был лучшим на курсе.

— Научишься.

Немного тренировки и у тебя всё получится. Я бы тебе ноты записал, но я нотной грамоте не обучен. — Улыбнулся ему Сергей.

— Шутите? — Сергей покачал головой. — Я запишу ноты. У меня абсолютный слух и музыкальная память.

— Ну вот. А ты переживаешь. Ты просто не знал, что на гитаре можно ТАК играть. А теперь, знаешь, к чему стремиться.

— Пожалуй, вы правы. — Поднимаясь с пола, ответил музыкант. — Но гитару я не возьму. Это вам в подарок от меня. Другую такую вы просто не найдёте, а мне она всё равно без надобности.