Я не блондинка и не брюнетка. И даже не рыжая. Я… как бы понятнее объяснить… желтая. Не как солома, конечно. Но нечто среднее между блондом и светло-рыжим. А еще кудрявая. Это тоже наследство от мамы. Походу, она реально меня очень не хотела. В остальном же я копия папочки.

Дашка говорит, я красивая. И волосы у меня золотистые. Рост подвел, но это такие мелочи. Ага, забавный каламбур. Только вот противоположный пол все время обходил меня стороной: не тот формат.

Заставляя себя переставлять ноги, прохожу через широкий двор. Группками стоят малыши, старшеклассники кучкуются ближе к спортивной площадке. Парень обозвавшей меня блондинки выделяется среди всех. Я вижу его спиной, и мне интересно угадаю ли я черты лица. Иногда так развлекаюсь.

Задерживаю взгляд, оценивая. Как начинающий художник, конечно. Высокий. Метра два, наверное. Для моих ста пятидесяти девяти — каланча. Прокаченная спина, мышцы которой угадываются под белой футболкой. Очень светлые волосы. Даже светлее, чем у его подружки.

Беспрепятственно прохожу в холл, сверяюсь с расписанием и иду искать кабинет. Классно придумали с этими планшетами: открыл подсказку, и расположение кабинетов нашел. На случай, если что-то не знаешь или забыл.

Никого нет, но это не удивительно: до звонка почти двадцать минут, а погода шикарная. Да и после каникул всегда жаркие встречи. В своей старой школе я бы тоже сейчас стояла у крыльца в ожидании Степы. Моя неразделенная любовь вот уже два года. Самый красивый мальчик школы. И самый слепой, по мнению Дашки. Она всегда на него злится, что он смотрит мимо такой красоты. Меня то бишь.

Вздыхаю и достаю альбом для скетчей. Время набросать портрет, чтобы при случае сравнить с оригиналом.

Настроение сегодня серединка на половинку, поэтому в ход идет только простой карандаш. Но вот глаза решаю выделить отдельно. Мне кажется, они зеленые. Как трава. Ему бы пошло. Штрихи ложатся на лист, и я пропадаю из реальности.

— Смотрите-ка, чучело тут что-то рисует.

Скетчбук, подаренный дедушкой на поступление, летит на пол, а изящная туфелька встает на него.

Сжимаю кулаки и поднимаю глаза.

Опять та блонда в сопровождении подружки, как две капли воды похожей макияжем и укладкой.

— Тебя не учили в детстве, что чужое брать нехорошо?

— Голос имеется? А тебя не учили в детстве, что прислуге голоса не давали? Дай-ка посмотреть, что ты там малевала.

Под громкий хохот подружек девушка наклоняется и открывает блокнот. Рвусь к ней, но подружка крепко хватает за запястье. Пытаюсь вырваться и отнять альбом, но силы явно не равны.

Рисунков совсем мало. Мне и нечего стыдиться моих работ. Кроме последней…

Это какая-то насмешка… или провидение… Не знаю, как такое можно обозначить. Я практически копию придумала к оригиналу.