Наконец, представилась возможность побыть в своей истинной роли — роли архитектора.

«Масштаб, конечно, не тот, что у вашей последней цитадели на Ксар’Туле, Ваше Темнейшество, — с иронией заметила ИИ. — Но для дачи сойдет».

Я проигнорировал ее комментарий, но был с ней согласен. Жилище довольно скромное, но оно будет мое. Моя «дача» так на этой планете люди называют место для отдыха.

Определившись с генеральным планом, я решил начать с самого простого — земляных работ.

Я сосредоточился, погружая свое сознание в землю под ногами. Повинуясь моей воле, почва начала двигаться. Площадка под фундамент будущего дома выровнялась с идеальной точностью. Строго по уровню.

Небольшой ручей, протекавший неподалеку, плавно изменил свое русло, изгибаясь именно там, где я запланировал. Я заставил землю на будущих террасах сада стать более рыхлой и плодородной, насыщая ее энергией.

Работа шла, но почти сразу я почувствовал то, о чем предпочел бы не думать — усталость. Мой скудный, жалкий однопроцентный запас энергии, словно вода, уходил в сухой песок. Каждое движение, каждое изменение ландшафта требовало постоянной концентрации и отнимало драгоценные крупицы моей силы.

Через пару часов я прервал работу. Тяжело дыша, окинул взглядом сделанное. Прогресс был, но он просто смехотворен по сравнению с затраченными усилиями. И, что самое ужасное, это оказалось невыносимо скучно. Нудная, монотонная работа.

Я — Темный Лорд Кассиан, Повелитель Пустоты, Завоеватель Тысячи Миров — стоял посреди поля и, как какой-то проклятый фермер, двигал комья земли.

Нет. Так не пойдет.

Я стряхнул с рук несуществующую пыль. Мое время, моя энергия, мой интеллект слишком ценны для такой рутины. Я — стратег. Я — архитектор. Я — правитель, но, черт возьми, не разнорабочий.

Вывод был очевиден.

Мне нужны рабочие руки. Простые, сильные руки, которые будут выполнять грязную работу, пока я буду заниматься действительно важными вещами.

Я вернулся в поместье Вороновых с четким планом в голове. Строительство требовало рабочих рук, и я не собирался тратить на это ни секунды своего личного времени больше, чем необходимо. Я уже мысленно формулировал приказ для Себастьяна, когда из боковой гостиной, словно пробка из бутылки, вылетела знакомая фигура.

Это был мой краснолицый «кузен». Кажется, его звали Игорь. Или Иван. Неважно.

— Калев! — начал он без предисловий, его голос был полон напускной строгости, за которой я легко различил плохо скрытый страх. — Я должен с тобой поговорить. Как глава рода, то есть, будущий глава…

«Глава этого цирка лилипутов», — съязвил в моей голове дух-ИИ.