Хоть пара девочек в нашем матрешечном чате совершенно серьезно предлагали обратиться в клинику для проведения нехитрой медицинской процедуры под местным наркозом и не портить впечатления от секса неудачным первым разом.

Краем своего полотенца делаю чистую полосу на запотевшем зеркале и рассматриваю себя со всех сторон. Ничего не изменилось, это по-прежнему все та же я, с теми же глазами, носом, губами, руками и ногами. Только… что-то во мне иначе.

Богатое воображение, быть может?

Когда я выбираюсь из ванной, Антон уже на кухне – делает чай. Нет ни единого повода не сделать то, от чего меня распирает изнутри. Налетаю на него, прижимаюсь грудью к широкой спине и сцепляю пальцы у него на животе.

— Я люблю тебя, мой Мистер Фантастика.

Слова замирают между нами, словно предчувствие искры между оголенными проводами. Пресс под моими пальцами напрягается, взлохмаченная голова немного поворачивается, и я снова вздыхаю, убитая и покоренная идеальным профилем и совсем не идеальным носом с горбинкой.

Знаю, что не собиралась произносить это вслух, но мне становится легче. Несмотря на то, что проходит минута, и мы оба понимаем, что я не услышу в ответ ничего похожего.

— Туман, я…

— Есть хочу! – Отпускаю его и быстро прячусь за дверцей холодильника.

Было бы самонадеянно думать, что мой Эверест покорится так быстро и я всегда это знала, но реальность все равно немного горчит и сдавливает горло. С другой стороны…

Я вынимаю все, что может пригодится для ужина, и ношусь по кухне, как коза.

Ну стал бы он дарить мне улиток с формулировкой «будешь сама за ними ухаживать», если бы совсем-совсем ничего, никогда и ни капельки?

*******

Мы готовим ужин вдвоем: мой Мистер Фантастика, конечно, не мог был идеален во всем, поэтому явно не профи в обращении со сковородками, но охотно помогает, и помогает мне сориентироваться на его кухне, которая напоминает оформление фильма в жанре «прогрессивное будущее». Пока Антон пытается справиться с капустой, я украдкой подбираюсь к кактусу и трогаю землю пальцем.

— Что? – косится Мой Мужчина, старательно делая вид, что нарезка овощей- вполне привычное для него занятие. Я бы и сама справилась, но мы решили, что оба вложимся в праздник для наших желудков.

— Его снова кто-то полил, - улыбаюсь я.

— Понятия не имею, кто, - передергивает плечами Антон.

Если бы не нож в его руках, я бы еще разок налетела на него с поцелуями, потому что в груди щемит от распирающей нежности и потребности прямо сейчас лизнуть его в шею. Но приходится сдерживаться, с обещанием самой себе, зацеловать его чуть позже, всего, от ушей до пяток.

— Кстати, - замечаю в пуху маленькие, не больше спичечной головки бутончики, «венком» опоясывающие верхушку шарика кактуса, - он скоро будет цвести.