- Ты поезжал бы, отоспался, мы сами тут...

Толкаю стонущую мразь в бедро ботинком.

- Мои сотрудники хотят спать. За час не отдуплишься, утром приеду сам тебя... допрашивать. Всё, я уехал!

Хватаю со стола пакет с фотографиями.

- И это еще... завтра пацанов мне Семена и Федора на дачу показаний...

Домой еду с сосущим чувством под ложечкой. В пустоту.

Ни Наташи, ни невротика.

Может, кота завести?

Хоть одна живая душа...

На перекрестке - толпа подростков. Стоят кружком на тротуаре. Девочка какая-то - на корточках... И меня дёргает эта картина. Что-то не то...

Торможу рядом.

- Так, от девочки отошли! Вы чего тут, м? - строго рычу на них я.

Обрачиваются.

Девочка поднимается с щенком на руках.

- Здравствуйте... Тут щенка сбили. Вы не могли бы его увезти в ветеринарную клинику.

Ну вот... Инициатива имеет инициатора, да?

Щенок - ещё маленький колобок.

Устало вздыхаю. Заказывал живую душу, майор? Вот, бери.

- Пожалуйста! - упрашивает девчонка, сводя жалобно брови. На глазах слезы. На Лизу мою похожа...

- Ладно, давай его сюда, - ворчу недовольно.

Забираю через окно.

Поднимаю перед глазами, разглядывая ущерб. Контуженный косит обоими глазами и неуверенно виляет обрубышем хвоста.

Наташа была бы в восторге! - скептически дёргаю бровями.

- Контузом будешь, короче.

Везу его на рентген, его отмывают, ставят прививки. Врач накладывает ему корсет. Два ребра сломано...

- Но заживёт как на собаке, - обещает она."

"Засунув трясущегося Контуза под куртку, приезжаю домой. Он спит...

Швыряю конверт на кухонный стол. Фотки веером вылетают из него, белой стороной вверх.

Кормлю Контуза кошачьим кормом с кроликом, оставшимся от Невротика. Отпускаю побегать во двор и освоиться. Уношу его спать, в коробку к батарее.

Ромка завозит кусок пирога от Лизы.

Лиза уже в курсе, что с Наташей у нас не срослось. Попробовала засунуть свой любопытный нос в это. Я, конечно, по нему щёлкнул.

- Заходи... - пропускаю Шмеля.

Ромка ставит на стол пирог и бутылку коньяка.

- Чего это ты? - подозрительно кошусь на бутылку.

- Лиза к подружкам укатила... Скучно. Холодно. Может, приговорим её? - с треском скручивает крышку.

Пожав плечами, достаю хрустальные граненые стаканы. Собрав фотки в конверт одним движением, убираю со стола.

- Наливай. Высплюсь, хотя бы...

Варганим закуску, распивая коньяк. Обсуждаем всякое...

Ромка, заметив что-то на полу со своей стороны, наклоняется, поднимает.

Фотка...

Видимо, слетела со стола одна, когда я бросил конверт.

Разглядывает. Дёргает бровью.

- А это чо за мужик с Натальей Антоновной?

Хороший вопрос!

- Давай сюда, - забираю у него.

Разглядываю фото. Она на крыльце. С каким-то мужиком в белом халате. Счастливая такая... аж тошно!

- Это врач ее?

- Не думаю.

- Почему?

- Когда, Ромка, женщина болеет, она так своим врачам счастливо не сияет. Даже симпатичным...