- смущается.

Паркуюсь рядом.

- Ну, не хочешь, я сам спрошу. Мне интересно.

Выходим из машины.

В каждой руке у Наташи по бутылке шампанского, держит за горлышки. У меня в руках коньяк, и второй пакет.

Подходим к невысокому забору.

Громко свистнув, кричу:

- Вячеслав Иваныч!

Выходит с фонарем из дома.

- Добрый вечер... - собственнически и недовольно оглядывает Наташу.

Поздно оглядывать. Ты ее уже проебал. Причем не в переносном смысле.

- А Вы к нам в гости по какому поводу пожаловали? - уточняю я.

- Не понял... Почему - к вам? Я вот, к себе. Решил здесь сделать небольшой ремонт. Пожить, может быть...

- Не-не-не-не... - скептически качаю головой. - Пока вы квартиру по суду не поделили, здесь Вы жалуете в гости к Наталье. Вот как отдадите ей половину, тогда, ради бога, распоряжайтесь своим имуществом как хотите. Или - съезжаете, а Наталья заселяется.

- Но...

- Никаких ""но"". Или съезжаете с квартиры до раздела или дом пока в распоряжении Натальи.

- Саш, да пусть... - шепчет она.

Блять, сейчас по жопе дам!

- А Наталья против! - давяще повышаю я голос. - Против вашего здесь пребывания. Так что попрошу... А Вас, кстати, семейство ждёт. Дозвониться не могут.

Вячеслав переводит на Наташу возмущенный взгляд. Поправляет очки.

Тоже стреляю в неё строгим взглядом.

- У тебя там дочка плачет. Малодушно это теперь, Слав, прятаться от проблем, которые создал. Поезжай домой.

- С Рождеством! - взмахиваю бутылкой. - Ремонт, кстати, делать не возбраняется. Жить - нет. Пойдем, Наташ..."

"Приобняв, увожу, оставив обескураженного Вячеслава думать над поведением.

Нет, ну нихуя себе устроился? Наталью выжал, заселил табор, а теперь в бега? Хер там! Пусть живёт с тещёнькой любимой.

- Мы не перегнули? - стреляет в меня взглядом Наташа. - Всё-таки его дом.

- Неа.

- Ладно, доверюсь твоему опыту.

Во-о-от! Это сейчас правильная была капитуляция.

Во дворе пахнет шашлыком и специями, Ромка колдует у мангала.

Забирает у Наташи бутылки, идём в дом.

Может, предложить ей переехать ко мне? Или я слишком газую?

Тоже капитулируешь, майор?

Но, ведь… “моё”! Чего тянуть?

Пропускаем с Ромкой вперёд Наташу.

- Александр Михалыч... - ложится плечом на стену Ромка.

Спотыкается на полуслове, ловя в фокус слегка разодранный рельеф обоев. Прикладывает три пальца в борозды.

- Оу...

- Чо - ""оу""? - подозрительно смотрю на него.

- Тоже - вражеская пуля?

Ухмыляется.

- Чо?!

- Ну... в смысле кошка, да? - поджимает губы.

Но видно, что ржёт, скотиняка такая!

- Какая ещё кошка? Я тебе сейчас уши отделю от черепа.

- Ой, ладно, пошутить нельзя! - смывается на улицу.

- Ну-ка вернись!

- Шашлык горит!

Какая ещё ""вражеская пуля""? - крутится какое-то дежавю, но уловить за хвост не могу.

Блять... Вот все время прибить его хочется.

- Лиза!

Отдаю пакет с продуктами дочери.

- Ты чего злой?

- Ничего...

Намыливаю руки.