"

"Знаю. Но успокоиться тяжело. Все же не каждый день я прохожу паспортный контроль с поддельными документами.

Татарин отвозит нас до аэропорта. Дальше мы будем действовать только вдвоем.

Багажа нет. Ручная кладь. Сначала все идет по плану. Ничего запрещенного мы не перевозим. Опасаться нечего.

Сумки проезжают по ленте. Мы проходим через рамку без приключений. Сигнал не срабатывает.

– Пожалуйста, пройдите со мной, – вдруг говорит одна из девушек, который проводят досмотр пассажиров.

– Возникли какие-то проблемы? – очень стараюсь ничем не выдать волнение.

– Это часть стандартной процедуры, – спокойно отвечает она. – Мы проверяем некоторых пассажиров в отдельной комнате. Следуйте за мной.

Я поворачиваюсь и ловлю тяжелый взгляд Марата. Его челюсти напряжены, вена на виске разбухает и дико пульсирует.

– Я скоро буду, – улыбаюсь ему и стараюсь прозвучать как можно более легко и непринужденно. – Купи мои любимые духи в дьюти-фри. Боюсь, потом не успею.

– Без тебя не полетим, – отвечает он.

Улыбается в ответ. И лучше бы ему так не делать. Улыбка больше смахивает на звериный оскал.

Я понимаю, что Марат разнесет аэропорт, если хоть что-то пойдет не так.

Но вообще, в аэропорту и правда существует подобная процедура.

Одну мою приятельницу похожим образом отводили в сторону и осматривали, раздевая догола.

Не хотелось бы таких приключений.

Девушка открывает передо мной дверь, пропуская вперед. Но сама почему-то не заходит. Я вздрагиваю, услышав щелчок закрываемого за спиной замка.

В комнате только стол и пара стульев. А еще – мужчина в черном костюме. Он стоит спиной ко мне. Высокий, широкоплечий.

Черт. Нас раскрыли.

Меня будто обдают кипятком. Тягучая волна обрушивается на плечи, практически сбивает с ног. Мышцы сводит судорожный спазм.

Это отец Марата? Его брат-психопат?

Интуиция вопит об опасности. Но в то же время как будто чувствую, что ищу не там. Этот человек едва ли связан с Ахметовыми.

Меня прошибает пот. Сама не представляю, как умудряюсь себя контролировать, почему не падаю в обморок.

Я прохожу вперед и располагаюсь на стуле. Забрасываю ногу на ногу, складываю руки на груди.

– Кто вы? – спрашиваю ровно.

Он оборачивается, и я понимаю, что вижу этого мужчину впервые. Ему лет сорок. Может чуть больше.

В голове всплывает дурацкое предсказание Алены.

“Тебя ждет человек с ледяными глазами”.

Глаза у него холодные. Колючие. Глубокий цвет, красивый оттенок. Синий, пронзительный.

Глупость, конечно. В предсказания не верю.

– Я тот, кто давно хотел вас увидеть, Виктория, – отвечает мужчина и усаживается напротив.

Мне совсем не нравится то, как он смотрит на меня. Будто мы знакомы. Мне вообще не нравится он сам.