Напрягается вся. Аж звенит. Мышцы как высоковольтные провода натянуты. Хреново. Так дело не пойдет. Надо ее расслабить. Пусть растечется в моих руках. Распалится. Только так словит кайф.

- Все будет мягко, - обещаю ей. – Медленно.

- Нет, нет, - как заведенная повторяет. – Прошу, не туда. Я помню, как было в прошлый раз. Я знаю. Прекрати. Остановись. Отпусти. Марат, я… Марат!

Вскрикивает. Но явно не от боли. Затихает. Сама себя пугается. А я продолжаю ее пальцем растрахивать. Другой ладонью между ног провожу. Мокрая. Мокрющая.

Чему сопротивляется?

- Я сделаю иначе, - выдаю ей на ухо, шею покусываю, кожу зубами дразню. – Я буду нежен.

- Ты уже был… нежен, - сглатывает. – Тогда. Сначала заставил меня кончить от этого, а потом… потом сделал то, что я вижу в каждом своем кошмаре. Хватит. Пожалуйста, не надо. Я на все соглашусь. На все. Понимаешь? Но не туда. Только не туда.

- Вика.

Она снова дергается. Просто от звука своего имени. Такое чувство, будто ее ток прошибает."

"- Нет, - головой мотает. – Нет, Марат. Давай по-другому. Любую твою фантазию. Как угодно. Все выполню. Клянусь! Правда, я не смогу. Я не выдержу. Я умру, если ты это дальше продолжишь. Умру. Слышишь?

- Я хочу тебя вылечить. От кошмаров.

- Так – не лечат, - всхлипывает, дрожит. – Калечат.

- Я слово дал. Никакой боли. Веришь?

- Верю, но, - замолкает, дышит тяжело. – Ты ведь не сделаешь это насильно? Без моего согласия? Ты ведь не станешь меня принуждать?

- Твое тело хочет мой член.

Плоть не обманет. Не солжет. Влага под моими пальцами дает самый четкий ответ. Да и тугой проход открывается. Готов принять законного хозяина.

- Я – не только тело, - отрывисто выдает Царица.

И это заставляет меня ее отпустить. Резко. Переворачиваю свою женщину на спину. Заваливаю и распластываю. Хочу посмотреть. Глаза в глаза. Нависаю над ней. Буравлю взглядом.

- Ты моя, - говорю. – Наплевать на тело. Мало этого. Всю тебя хочу. Всю. Без границ. Я много дерьма натворил. Не спорю. Стоило бы иначе начать нашу историю. Но теперь у нас нормальные отношения.

- Нормальные?

Усмехается. Криво. Странно.

- Ты уверен? – спрашивает.

- Да.

- Марат, - бормочет она. – А ты не думал о том, что травматическая связь не имеет ничего общего с любовью?

- Чего? – хмурюсь. – Откуда эта хрень?

- Просто, - опять губы в усмешке растягивает. – На ум пришло.

Марат - 6

- Круто, - говорю я. - И что это значит?

- Ничего, - она отворачивается.

- Травматическая связь, - повторяю за своей царицей. - Типа болезнь? Или чего?

- Забудь.

- Говори прямо.

- Забудь, - повторяет и губу закусывает. - Сказала же. Случайно сорвалось, вот и все. Я сделала выбор. Мы оба сделали. Потеряли достаточно. Нужно начать с чистого листа.

- Забудь, - опять отражаю ее слова. - Но ты не забыла.

- А как ты хотел?

Вдруг смотрит на меня, и этот взгляд ощущается, как чертов выстрел в упор.