"

"Через минуту мы уже едем к школе. Я смотрю на часы. Первый урок вот-вот закончится. Получается эти не собираются и на второй? Ах, ну как же, это же никому не нужное МХК – Мировая художественная культура. По ней ЕГЭ не сдают.

- Лер, прости. Я не знаю, почему Стас так сказал. Узнаю – получит.

- Не надо. Смысл.

- Он сделал тебе больно.

- Нет. Мне…

- Всё равно, я знаю. Может хватит уже? Что ты это повторяешь как мантру? Всё равно, всё равно! Как же ты живешь, если тебе всё равно? – он почти орёт.

- Прекрасно живу. И всё равно мне только на тех, кто не достоин моего внимания.

- Значит, я не достоин?

Я усмехаюсь, качая головой.

- Не достоин, да? Почему?

Молчу. Он сам ведь должен понимать?

- Лер, я извинился. И еще извинюсь, я понимаю, что поступил как урод моральный, я все понимаю, но… даже преступник имеет право на раскаяние, оправдание, да? Или ты хочешь сказать, что всегда так будет? Я всегда буду для тебя только… подонком?

- Я уже говорила, что не считаю тебя подонком.

- Да, я даже до подонка не дорос, да? Я никто?

Машина срывается со светофора, и мне становится страшно.

- Не гони, пожалуйста.

- Я не гоню, нормальная скорость.

- Нет, Ром, пожалуйста…

- Извини…

Притормаживает, потом резко сворачивает на какую-то улицу. Я не знаю дороги, на мгновение мне становится не по себе. Не слишком ли я доверилась своей интуиции?

Тор паркуется в каком-то дворовом кармане. До школы мы явно не доехали. У меня холодеют руки.

Сердце колотится испуганной мышкой.

- Ты меня боишься?

- А ты сам как думаешь? Куда мы приехали?

- Просто улица. Где нас не знают.

- Зачем?

- Вот за этим. – он говорит так жёстко, голос вибрирует на низких нотах.

Его рука на моем лице. Тоже жёстко.

И губы на моих губах.

А теперь очень мягко…

* * *- Лера… - просто упираюсь лбом ей в лоб.

Отдышаться. Понять. Откатить назад и еще раз почувствовать.

Мягкость её губ, нежность её щек, тонкий аромат…

Нет. Не могу. Не складываются слова. Просто, потому что хорошо. Очень хорошо просто быть с ней рядом, дышать её дыханием.

Ну что, Ромыч, попал? Это же оно, да? Оно самое? Которое сносит как ураган, сбивает с ног. Апперкот прямо в сплетение чувств.

Что вместо крови бежит по венам? Чистое, честное, незамутнённое. Такое простое.

Что расцветает внутри нежным лотосом, раскрывая все чакры?

Сплетаясь, срастаясь с каждым твоим нейроном, и ты живёшь теперь по её законам. Чувствуй, чувствуй, дыши, живи, каждое мгновение в памяти выжги, в мире больше нет такой любви, и не будет, не в этой жизни…

Чёрт… что с глазами? С легкими? Пропал… потерялся в ней.

От одного легкого прикосновения к губам. Просто губы к губам!

И навсегда сразу.

Ну, вот так я чувствую. Так чувствует Торопов Роман Васильевич. Здесь и сейчас, и никак иначе.

Не знаю, сколько сидим вот так, но по ходу второй урок тоже мимо.