Пикапер из меня никакой.

- Спасибо, но нет.

- Почему? Не любишь рыбу?

- Люблю, просто…сейчас хочу сырники.

Она отламывает вилкой кусочек, прихватывает кленовый сироп, отправляет в рот. Закрывает глаза, кажется кайфуя.

- М-м-м…

- Нравится?

- Да. Почти как мамины.

- У меня бабушка спец по сырникам. А папа по блинам.

Лера не отвечает. Ест. Она делает это симпатично. Вообще, наверное, впервые обращаю внимание на то, как ест девушка. Раньше мне было по барабану.

Вообще, мне и девушки раньше были по барабану. В том смысле, что я не стремился ни к каким отношениям. Нет, ну, нравились мне девчонки, с кем-то я встречался, общался, в кино ходили, какие-то вечеринки, типа дня рождения. У меня особенно и времени-то на девиц не было.

Один спорт. Второй спорт. Школа. Репетиторы. Музыка.

Я загружен по самое дно. Но я вывожу. Вывожу, мне по кайфу, моя жизнь, только моя. А потом я встречаю ту, которой всё равно. И теперь мне кажется, что я не я…

Хорошо. Мне нравится.

- Ты опять сочиняешь, да?

Усмехаюсь, и вроде как… чёрт, какой-то стрём. Она решит, что я просто лузер, больной.

- Так заметно, да?

- У тебя сразу другой взгляд. Рассеянный. И в то же время острый. Не могу объяснить.

- Прости, постараюсь больше так не делать.

- Почему? Делай. Это же… здорово, уметь вот так…

- Твоя сестра стихи писала?

Лера сразу меняется. Словно переключатель нажали. Была обычная, живая, милая девочка и… словно солнце погасили.

- Прости.

Зачем я сказал? Напомнил. Посидели, блин, в кафе. Да что же это… как…

Чёрт! Права Фис! Должен с чего-то начать – начинай с главного!

- Лер… я… хотел бы поговорить, ну, обо всём этом. Ты… можешь меня выслушать, пожалуйста? Я… я все-таки не такой подонок как ты считаешь.

- Я не считаю, что ты подонок.

- Правда?

Взгляды встречаются, скрещиваются, как два световых меча. Её голубой, светлый меч джедая, а мой…

- Лер, я правда не понимал, что на меня нашло. Почему я поступил как чмо. Почему всё это сделал тогда. У меня не было ответа. Сейчас вот кажется, начал слегка догонять...

- Неужели?

- Я… ты мне очень понравилась. Сразу. Я… увидел твою фотографию. Да Винчи прислал.

- Фотографию? – у неё такой удивленный голос, смотрит на меня, словно пытаясь просканировать. А я просто достаю телефон, открываю галерею. Это фото в отдельной папке. Не потому, что я не хочу, чтобы кто-то нашёл. Потому что мне так удобнее самому смотреть. А я смотрю. Часто.

Лера бледнеет. Это хороший знак, или?

- Удачная. Я даже не знала, что он…

- Да Винчи гений фото. То есть… ты на самом деле очень красивая не потому, что фото удачное.

- Красивая? – снова пронзающий взгляд. Я только что признался, что она красивая. И…мне нормально. Потому что я говорю правду.

- Да. – протягиваю руку, чтобы накрыть её ладонь, и чувствую, что… жар плещет на лицо, словно кипящее масло. Ей хорошо, она бледнеет.