Но я настоятельно попросил его отвести нас к павильону Пономарёва.

Вот только он был закрыт. Забор из матового материала прикрывал павильон. А вход был закрыт на ворота."

"— Павильон господина Пономарёва будет открыт под конец выставки, — с фальшивой улыбкой заявил помощник. — Его открытие и демонстрация назначены на последнюю часть программы. Для представителей ВИП-пропусков. Как раз таких как Вы. А пока Вы можете ознакомиться с разработками других мастеров, у нас тут очень много всего интересного. Обратите внимание направо, там представлены новые дренажные артефа…

— Не интересно, — отрезал я. И тут же повернулся. Потому что прямо сейчас к нам подходил человек. Я ощущал его ману.

Невысокий. Брюнет. С маленькими, но пристально смотрящими карими глазами в золотую крапинку. Он был одет в первоклассную одежду, но без герба.

Богач, но простолюдин?

Вот только не это было в нём важно.

Он шёл прямо на меня. Не отводя взора.

А своим ощущением энергии я чувствовал бурлящую в нём стихию пространства. Куда более мощную, чем мог бы содержать в себе кто-то из малозначительного клана.

Не меньше Мастера.

— Это Пономарёв? — спросил я у помощника.

Но тот покачал головой, со словами:

— Нет. Но, судя по бейджику, данный господин тоже ВИП-гость…

Незнакомец подошёл ко мне. Людмила окинула его недоверчивым взглядом и встала ближе ко мне.

И было почему. От него пахло. Сильно пахло чем-то неестественным. Химия? Жёная резина? Я не мог подобрать аналогию.

— Господин Северский, да? — его голова на миг дёрнулась.

— Верно. С кем имею честь? — спросил я.

— Я вон туда, — закивал он и указал на закрытый павильон за моей спиной. — Вижу, что Вам интересен новый проект господина Пономарёва, — он наклонил голову набок. — Хотите, я проведу Вам внеочередную экскурсию?

Глава 7

След его энергии…

Я его узнавал.

Потому что уже находился под её воздействием. В месте, созданном его волей.

И этот маг был сильнее мага-Мастера…

— В первую очередь я хочу узнать Ваше имя, сударь, — пристально смотря ему в глаза, сказал я.

Он чуть ухмыльнулся. Людмила напряглась. Помощник испарился.

На бейджике не было имени. Только жирная полоса прочерка.

— Игнат. Романов, — он протянул руку, доверху наполненную маной стихии пространства.

— Я жму руку только тем, кто не прячется за псевдонимами, — твёрдо заявил я.

Его имя было лживым. Без сомнения. А его рукопожатие — очевидная ловушка.

Да и сам павильон, который находился за нашими спинами, вероятно, тоже. Пусть от него не ощущалось маны, но он был идеальным местом чтобы заманить меня в новый пространственный карман.

Да, этот «Игнат Романов» был тем самым, кто заманил меня с Адой в «Пространственный Карман», когда мы были в московском аэропорту.

Абсолютно точно.