При них наверняка не редко стреляют. Их так не напугать. Поэтому первой вылетевшей я стреляю в лоб. Об неё спотыкается вторая. И я мажу. Не в голову, но куда-то попадаю. Здоровые, мясистые! Вторая падает только возле моих ног, толкаяи сбивая мне прицел. Третью снимает Тихон.

И я, продолжаю стрелять, мажу, попадаю и паникую от того, что в магазине конечное количество патронов. А мажу я чаще, чем попадаю.

Но Тихий почти не мажет, хоть и стреляет реже.

Всё очень быстро. Но время растягивается, замедляется…

Через минуту мы охреневшие сидим в груде собачьих трупов.

— Крови хотел? — хриплю я. — Достаточно теперь крови?! Напился?

— А я не смог его убить… — покаянно.

Ложится на спину. Падаю тоже. Смотрим в небо.

— Хорошо, что не смог. Чем бы ты тогда от них отличался?

Мерзко и насыщенно воняет кровью.

— Как спалился тогда, если не выстрелил?

— Так я выстрелил… В голову не смог, а в ногу рука не дрогнула. В колено ему засадил. Он орал, как девчонка. И собак спустили…

— Вот, баран! — закатываю глаза.

Включаю телефон. Связь хорошая. Посёлок близко.

— Ты так больше не делай, Тихий. Ты же всех подставил. Меня всё детство Родион так подставлял. Намутит за спиной, а я огребаю. Косяки его выруливаю. Ты же не такой, правда?

— Извини меня, Дэм, — закрывает ладонями лицо. — Не повторится. Обещаю.

Прикуриваю сигарету.

— Нам же сейчас без карты бежать придётся. Пули ладно, но болты арбалетные только дурак с тобой не свяжет. Они же тебя пасут, чем занимаешься — знают.

— Я их вытащу.

— Из колена Дагиева? А из собак нет смысла. Травму от болта видно. Два плюс два сложат. Ты очень нас подвёл!

— Прости. Я что-нибудь придумаю.

— Что тут придумаешь. К вечеру за нами уже охота начнётся. Я тобой рисковать не стану.

Набираю Злату.

— Привет, родная.

— Что с голосом? — тревожно.

— Устали. Ты с Тихим поговорить хотела. Держи…

Отдаю ему трубку.

Он что-то односложное врёт ей в трубку.

Возвращает мне телефон.

— Чего отдыхаем? — появляется над нами бородатое лицо шамана. — За собаками всегда люди идут. Уходим.

Глава 39. План Б

Макс сидит у маленького костерка.

И услышав нас ещё на подходе начинает собираться.

— Нашёлся, дурень? — смотрит сердито на Тихого.

Тот хмурится, поджав губы. Затоптав быстро костёр, шаман отрывает от ствола пласт мха и прикрывает угольки.

— Можешь идти? — киваю на ногу Макса.

— Не быстро.

«Не быстро» — получается совсем медленно. И только через час мы доходим до избушки шамана. Со стоном Макс падает на бугор. А впереди, считай, дневной переход. С целыми-то ногами нелегко!

— Нет, так мы вообще никуда не уйдём, — злюсь я.

— Пусть остаётся, — пожимает плечами шаман. — Подлечу, приедет.

— Дагиевская свора мимо тебя не пройдёт, Петрик. Первым делом к тебе придут, искать.