С чего вдруг он мне звонит? Сегодня не праздник. Мог бы написать в мессенджере.

Мечусь по коридору заведения с разрывающимся телефоном в руке. Здесь есть где-нибудь тихое место? Натыкаюсь на дверь женского туалета и залетаю. Но тут слышно, как смывают унитаз в кабинках. Черт. Выбегаю обратно в коридор, как раз в тот момент, когда телефон замолкает.

Ну вот, он сбросил. Жду, что позвонит снова. Минуту стою. Две. Не перезванивает. Горькое разочарование ползёт под кожей.

— Извините, в вашем заведении есть где-нибудь тихое место? — обреченно спрашиваю у охранника на входе.

— Тише только на улице.

— Спасибо.

Выхожу из бара в тёплую майскую ночь. Месяц подходит к концу, скоро июнь. Госы сданы, осталась только защита диплома — и я свободна. Сворачиваю за угол, где потише. Узкая улочка почти без машин, фонарей мало. Приваливаюсь к кирпичной стене и набираю Марату.

— Алло, — довольно быстро раздается его приятный бархатистый голос.

— Привет, ты звонил? Извини, не успела поднять.

— Да, хотел спросить, как дела с подготовкой к помолвке. Все хорошо?

— Эээм, да. Вроде бы да. У нас же нанято свадебное агентство для всего этого. Они справляются.

— Они зачем-то пишут мне в мессенджерах глупые вопросы вроде того, какого цвета должны быть скатерти. Можешь сказать им, чтобы не отвлекали меня по такой чепухе? Кто вообще дал им мой номер?

Марат говорит очень раздраженно. По правде говоря, его номер агентству дала я. Мне казалось, что мы вместе должны все выбирать. В том числе скатерти.

— Извини, твой номер я им дала, — смущенно произношу. — Просто я подумала, что ты тоже хочешь поучаствовать…

— Даш, мне по фиг, какие будут скатерти, какая будет начинка у торта и кто будет ведущим.

Я в полнейшем ступоре. Но это же наша помолвка… В конце концов, Марат же тоже будет есть торт и весь вечер слушать шутки ведущего.

— Прости… — сама не понимаю, зачем уже который раз извиняюсь. Просто у Марата такой властный и строгий тон, что мне все время хочется просить прощения. — Не думала, что тебе это не интересно. Хорошо, я выберу все на свой вкус. Я хочу чёрные скатерти, — ляпаю первое, что приходит на ум.

Едва сдерживаю себя, чтобы не добавить: «Траурные».

— Хочешь чёрные — пожалуйста. Мне все равно. Скажи этому агентству, чтобы больше не отвлекало меня.

— Да, конечно. Скажу.

Пауза. Тот самый неловкий момент, когда уже хочется положить трубку, но вроде как нужно еще что-то спросить для приличия. Мы же жених и невеста, в конце концов. Наш разговор не может длиться 30 секунд один раз в полтора месяца.

— Как твои дела? — Марат первый задаёт вопрос.

— Спасибо, нормально. Как твои?

— Тоже нормально.

Вот оно это хорошо знакомое чувство, когда понимаешь — нам элементарно не о чем говорить. Интересно, Марат тоже его ощущает?

— Где ты сейчас? Я слышу машины.