Улицы с домами оборвались, вперед уходила тонкая двухполосная дорога и будто исчезала в полях. Но это обман. Малолитражка обогнула холм и взгляду открылось двухэтажное здание из серого кирпича. Достаточно крупное для обычного жилого дома, с белыми решетчатыми окнами, широкой парковкой, с плоской крышей, огороженной балюстрадой. И всё это в обрамлении низкого каменного забора, за которым виднелся немного запущенный газон.

«Дом на холме».

Вообще-то объективно он за холмом. Но кого это волнует?

Иэн последний раз выкрутил руль, медленно въехал в ворота и свернул на парковку. Забитую сегодня. Ну еще бы. Сидящий рядом Мэтт подался к окну и тихо присвистнул.

— А здесь стало симпатично…

Ну да, стало. Престон не пожалел сил, и дела, похоже, шли хорошо.

— Когда я уезжал, рамы были коричневые, рассохшиеся, через них свистел ветер и выдувал всё тепло, — Иэн криво ухмыльнулся. — Сколько же денег он вбухал в одни только окна!

Парковочное место, как ни странно, нашлось. Ждали, родные. Он резко въехал в небольшой проём между двумя пикапами и повернул ключ в замке зажигания. Двигатель послушно заглох. Вокруг стало тихо. Только сейчас Иэн позволил себе нормально посмотреть на фасад дома. Да, он вроде бы тот же, но не совсем. Это больше не заброшенная усадьба с призраками, а вполне милая сельская гостиница. Престон сильно постарался. Он всегда любил эту груду камней больше всего в жизни.

— Идём? — влез в размышления тихий голос Мэтта.

Разговаривает, как с больным. Как же это злит… Иэн подавил желание огрызнуться. Промолчал. Рванул на себя ручку, толкнул дверь и выпрыгнул из машины. Морской ветер мгновенно подхватил полы расстёгнутой куртки-парки и распахнул её еще больше. Проник под джемпер, заставил поёжиться. Под ногами скрипнула галька. Иэн опустил голову, ошарашенно посмотрел вниз…

Галька. Все дорожки усыпаны галькой. Когда-то здесь была просто вытоптанная от травы земля. Вот он, секрет успеха: галька и новые окна.

Вторая дверь машины хлопнула, рядом появились тяжёлые ботинки Мэтта.

— Иэн?

— Ты посмотри! — он ткнул пальцем в свой кроссовок. — Он всё-таки разорил какой-то пляж на гальку!

Голубые глаза Мэтта в очередной раз закатились. Бедняга.

— Господи… — устало выдохнул тот и поскрёб пальцами светло-русый затылок. — Да за девять лет дядя Престон мог всё развалить и отстроить заново.

— Почему нельзя было сделать это, пока я здесь жил? — вскинул брови Иэн.

— Не было средств?

Хах. Смешно.

— А потом появились? — он сунул руки в карманы и втянул голову в плечи.