Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…

Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.

- Как тебя зовут? - спрашивает он.

Да какая разница?

Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…

- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?

- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.

Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.

А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.

- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.

Я киваю. Пить хочется.

- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.

- Чаю? - удивляюсь я.

- Ромашковый успокаивает.

- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?

- Я говорю.

Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.

- А ты что пьешь? - спрашиваю я.

- У меня свое успокоительное.

И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.

Отпиваю.… Что это за дрянь?!"

"Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня... Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.

- Ну как? - спрашивает он.

- Мне нравится.

- Серьёзно?

- Идеально сочетается с моим настроением.

Я допиваю освежающий напиток.

И мой новый знакомый кивает официанту:

- Повторите. Два раза.

Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.

- Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.

- Двадцать пять, - выдаю я.

- Чем занимаешься по жизни?

- Работаю в рекламном агентстве.

Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.

Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.

А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…

Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.

И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.

У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.

А он красавчик! Совсем не Квазимодо…

Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.

Я что, пытаюсь ему понравится?

Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.

- Что это? - спрашиваю его.

- Соленая собака.

- Что?!

- Так называется этот коктейль.

Мы снова сидим молча.

Он такой серьёзный. Думает свои серьёзные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!

Это как-то даже обидно…

Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:

- Скажи, а я.… я привлекательная?

Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:

- Нет…

Я в шоке.