Манит пальцами, снимая с себя пиджак.

Отдает мне.

— Я завтра так не выйду, Хан.

Надеваю его пиджак, вдыхая парфюм с лацкана.

— Нужны накладки на грудь.

— Будут. Иди ко мне, — ставя ногу на пол, стреляет взглядом на своё бедро.

Улыбаясь, отрицательно качаю головой.

— Люди здесь, — шепчу я.

— Перерыв двадцать минут. Все покинули павильон.

Безропотно и быстро все выходят. Остаёмся только мы вдвоем.

— Нет людей.

— Они стоят там все за дверью.

— Ну и что? Я щедро оплатил это время и решаю где им стоять.

— Ты — деспот.

Поймав за пальцы тянет к себе. Поцелуй в костяшки.

— Не с тобой…

Присаживаюсь.

Он, не торопясь, надевает мне на шею золотые кольца. Пристегивает к ним цепочку.

Его горячее дыхание обжигает мое плечо.

Достает серьги.

— Давай… — тяну руку.

— Я сам.

Вдевает мне в уши их. Чуть отстраняется, разглядывая.

Отводит полу пиджака, проезжаясь пальцем по соску.

Ахнув, подаюсь назад.

Врезаемся взглядами.

— Я поняла про лёд… — кусаю губы.

— Что ты поняла про лёд?

— Что негуманно дразнить мужчину. И лучше держать дистанцию, пока… ну…

— Это мой лёд. На дистанции мне неудобно его топить.

Гладит пальцами по скуле.

— Но…

— Если я захочу дистанцию, я скажу об этом.

— Но я хочу!

— Не хочешь… Ты хочешь, чтобы я тебя гладил перед сном.

Прячу нос за его ухом, втягивая и изучая его запах. Голова кружится, и глаза мои закатываются от того, как глубоко он входит в меня, проникая куда-то вниз живота.

— Хочу… — признаюсь я. — Но сегодня я останусь в мастерской, Хан.

— Нет. Не останешься.

— Мне нужно побыть одной. Правда. Я хочу восстановить свои соцсети, изучить их, что-нибудь вспомнить. А ты… Ты не даёшь мне думать ни о чем, кроме себя.

Хмурится.

— Разве нужен ещё кто-то, когда есть я?

— В конце концов, мне нужно связаться с папой.

— Ах, да. Назар нашел кое-какие контакты сегодня. Мы поедем домой. И ты попробуешь связаться.

— А кто такая Лидия, Хан?

— Понятия не имею, — выдыхает он, лаская мои губы своими.

— Честно? — отстраняюсь, заглядывая в его глаза.

Пожимает с недоумением плечами.

— Хан, фотограф, — заглядывает Костя.

— Пусть зайдет.

Вытаскивает подушку из-за спины. Бросает в ноги.

— Сядь на колени. Мне нужно фото на обложку каталога.

— Я — на коленях?! — скептически вздыхаю я.

Тянет вниз за цепь. Забирает пиджак.

— Ты моя рабыня. Дома — нет. А здесь — да. И ты делаешь здесь все, что я скажу.

Закатив глаза, присаживаюсь.

— Что за фантазии, мистер Хан?

Прижимает свой большой палец к моим губам, удерживая за подбородок и задирает мою голову, чуть поворачивая ее серьгой в камеру.

— Сделай серию фото. Сверху. С этого ракурса.

Вспышки…

— Покажи, — забирает камеру у фотографа.

Листает фотки.

— Эта. Свободен.

Не позволяет мне подняться.