— Мне все равно, — вздрагивают её губы.

Вот!

— Вина хочешь?

— Нет.

— Ладно. Чего хочешь?

Неопределенно крутит пальцами в воздухе.

— Уйти.

Не хочешь.

— Ай… Больно… — опять дергаюсь я рассерженно.

— У Вас стресс, — комментирует Роза.

— Ещё какой… Подойди ко мне, — смотрю Мие в глаза, приподнимаясь на локтях. — Уйти никогда не поздно.

Делает два неуверенных шага. Грудь нервно вздымается от дыхания…

— Роза, вытащи из меня иглы.

— Но…

— Вытащи.

Переворачиваюсь на спину, поправляя полотенце.

Резко ловлю Мию за руку, чтобы не увернулась. И просто держу за пальцы.

Этих рук я хочу.

— Роза…

— Да?

— Я хочу ее руками. Без всяких там твоих ""висцеральных"" просто релакс. Лицо, голову.

И это тоже максимально личное и исключение. Я, блять, правда, стараюсь.

Роза ловит руки растерянной Мии, дизенфицируя их и умасливая.

Та растерянно позволяет, нетрезво разглядывая свои пальцы.

— Вот так… — смещает ее Роза в изголовье. — Почувствуй пульс.

Двигает ее пальцами мне по лицу, тихо подсказывая технику, точки…

— У Хана всегда гипертонус в надбровных и височных долях. С этим нужно работать ежедневно. Он пренебрегает…

— Над чем ещё Вы работаете с Ханом? — пытается неуверенно дерзить Мия.

— Мой профиль — тело. И все, что его касается. Я бы и с Вами поработала… Вы очень напряжены.

— А Вы и по девочкам?!..

— Разница не слишком велика.

— Так! — словно опомнившись. — А Вы кстати нам больше не нужны. Вот!

— Но мы только начали, — с недоумением обращается Роза скорее ко мне.

— Все нормально, Роза. Перенесём.

— Хорошего вечера, — в пару движений упаковывает иглы, масла, камни.

Закрывает свой саквояж.

Подтверждаю для нее лифт в телефоне.

Присаживаюсь.

Полотенце съезжает, Мия поспешно отводит глаза, поднимая их.

Сверлим с ней друг друга взглядами.

— Пожалуй, мне тоже пора!"

"— Зачем же ты тогда выгнала Розу? — ухмыляюсь я.

— Потому что!..

Упирает руку в бок, теряет равновесие, оступается, хватается снова за косяк.

— Я имела в виду ""руку"", а не другую женщину! И вообще, — воинственно сдувает прядь волос, упавшую на лицо. — Мой мужчина мне условий ставить не будет! Шантажировать не будет! Меня надо любить! Меня надо чувствовать! Или — это не мой мужчина! Кольцо возвращаю! Помолвка а-а-ану… — щелкает пальцами, заикаясь.

 — Аннулируется.

Надеваю халат.

Ухмыляясь, тяну ее к себе.

— А меня?

— Всё! — отбивает мои руки. — Я хочу уйти! А ты возвращай свою Розу и получай свои ""окончания""!

— Ты не хочешь уходить.

— Нет, я хочу! Не решай за меня! — делает шаг назад, падая на диван. — Оу!

Не позволяя ей подняться, аккуратно сажусь на нее сверху.

— Только попробуй прикоснуться! Не хочу тебя!

Целую ее в ладонь.

Что ещё нужно делать, чтобы женщина успокоилась? Какие-то признания? Это не мой конек.