Вот зачем мне ее рука в моей, я начал понимать… Потому что это даёт болеутоляющее моему мотору.

— Ты чувствуешь себя плохо?

— М?

— Ты была в женской больнице.

— Да, была… — теребит медальон на груди.

— Зачем?

— Подобрать противозачаточные…

— М.

Вожу большим пальцем по ее ладони.

— А как ты себя чувствуешь?

— Я чувствую себя разбитой."

"— Объясни почему.

— Мое сердце и разум не договорились. Сердце победило. Но разум знает, что это закончится плохо. Мне грустно. И страшно.

— Тогда, я тоже чувствую себя разбитым. Я точно в такой же ситуации.

Разворачиваю ее к себе.

— Ты меня не поцеловала.

Прикладывает ладонь к моей щеке, гладит пальцем скулу.

— Это совсем не обязательно, Хан.

— Раньше тебя это расстраивало.

— Больше нет.

— Почему?

— Потому что я теперь знаю настоящего Хана. У меня нет иллюзий.

— Он стоит того, чтобы его любить?

— Конечно… — едва касаясь проходится подушечками пальцев по моему виску. — Я буду его любить.

Зависаю в этих гипнотизирующих ощущениях.

Мне хочется впитать каждое прикосновение, слово, жест… Я голодаю. Мне всего очень мало!

Уходит вперёд к столу, отпуская мою руку.

Значит, больше не расстраивает?

— Теперь это расстраивает меня…

Я блять хочу этот поцелуй при встрече. Без него она словно не состоялась полностью.

И я стою, глядя на неё со стороны. И почему-то вспоминаю Лилию. И нет, не в сравнении с Мией. А в сравнении с собой. Сколько ее истерик на эту тему я проигнорировал — не счесть. Эти ""за руку"", ""поцелуи при встрече и прощании"", её желание спать вместе, постоянные попытки контроля — где я, с кем я. Она кричала, шантажировала, угрожала, рыдала, требуя это. И бесконечное — ""я люблю тебя! Я люблю тебя! Я люблю…""

Я теперь на её месте. Мне что делать?

Конструкции в моей голове рушатся как мост над рекою. И с плеском всё!..

И да, ""я люблю тебя"" — это, оказывается, тоже способ выпрашивать взаимность. Но я не буду… Это не мой путь.

Достаю из кармана белую королеву. Я всё сделал ещё лучше, чем было.

— Мия…

Протягиваю ей.

Смотрит на мою ладонь. Оттаивает немного, обводит пальчиками корону. Улыбка трогает её губы.

— Я никогда так не научусь.

— Научишься. Научу…

Официанты отодвигают нам кресла.

На встрече Мия не ест. Только переводит. Держится спокойно и естественно. Много улыбается.

Она словно ручей между трёх скал. Я слушаю ее беглую речь. И мне даже начинает нравиться как звучит английский.

Переводит она не всё…

— Ты не всё переводишь.

— Они делают комплименты моей работе. Я… благодарю. Рассказываю о том, как появилась идея этой коллекции. Символику.

— А мне?

— Боюсь, это будет нарушением этикета. Если мы будем долго между собой говорить на русском в присутствии тех, кто не понимает. Sorry… — улыбается нашим визави.

А мне?..

— Ладно.